Das Männerdorf 1 - Hermann W. Prignitzer

„Ja, weil Sie ’n Bruder sind, seh’ ick doch, aber zu mir müssen Sie ‚Du‘ sagen. ‚Sie‘
heißt det hier nur, wenn sie eenen von uns ausschimpfen. Wissen Sie det denn nich’?“
„Nee, ich arbeite nich’ hier unten. Ich bin oben von Gottesruh.“
„Ach von da sind Sie, da wo all die alten Knacker sind. Sie, det wär’ nischt für mich, ick
muss’et jung um mich haben. Ick bin ja auch selbst noch jung.“
„Ja, wie alt bist’n?“
„Soll ich Ihnen det mal zeigen, Bruder?“
„Wie ‚zeigen‘?“
„Na woran man det beim Mann am besten sieht. Aber da müssen Sie da mit rüber kommen,
da wo’et dunkel is’. Hier unter der Lampe darf ick’n nich’ raushol’n.“
„Nee, nee, lass mal, ich muss weiter, nu rauch’ mal lieber.“
Emmaus im Abenddösen, und ich sah zu, dass ich wegkam. – Puh, was war denn das für
einer, der lief mir doch jetzt hoffentlich nicht hinterher. – Nee, lief er mir nicht, aber ich
schlug trotzdem vorsichtshalber einen Bogen, nicht, dass der Bursche womöglich mitkriegte,
wo ich hinging, denn ich hätte eigentlich nur noch schräg rüber gemusst, nur noch an der
Schmiede vorbei, aber nun lief erst einmal gradeaus und dann einen Querweg rein, am Haus
soundso vorbei... „Sie, Bruder, wie wärs’n mit’ner Zigarette, haben Sie eene für mich übrig?“
„Ja, warte –“
„Na prima. Schönen Dank auch. Wo woll’n Sie denn hin?“
„Nur ein Stück spazier’n geh’n.“
„Dann passen Sie aber uff, Bruder, da hinten gibt’s manchmal Füchse.“
„Die werden mir schon nix tun.“
„Sie sagen Sie das mal nich’, die könnten die Tollwut haben und dann auweia. – Sie,
könnt’ ich vielleicht noch ’ne zweete Zigarette kriegen. Für Maxe, det is’ meine Mutter. Und
Günter is’ meine Frau, aber Günter raucht nich’ Det wär nich’ gut für det Baby. Der kriegt
doch von mir ’n Baby, der is’ doch in andern Umständen, und das schon ’n ganze Weile.
Zweimal war inzwischen schon Weihnachten.“
Ja, ja, Emmaus im Abenddösen, und das war mir nun doch gewöhnungsbedürftig; ich
fand’s schon ein wenig gruselig, ich war halt noch nicht anstaltstrocken hinter den Ohren.
Bisher hatte ich ja auch mit denen „von da unten“ (wie das in Gottesruh hieß) noch nicht
groß was abzumachen gehabt. Schon gar nicht im Finstern, mal abgesehen von der Nacht zuvor,
die Begegnung mit diesem Richard und so, aber ansonsten... das kam ja jetzt alles erst
auf mich zu, und dann ging es auch fix: Dauerte gar nicht lange, und schon zuckt’ ich mit
keiner Wimper, huschte ich abends oder gar nachts durchs Dorf und stolperte über manches
Irre, manches Wirre, und im Wald, den für mich entdeckt, war es nicht anders; Gott ja, das
war halt so in Emmaus, das war halt Emmaus, das MÄNNERDORF. Da musst’ einem doch
vor Gewissem nicht gruseln. Zum Gruseln waren da einzig die Verhältnisse, die Gewisses
blühen machten: Irrsinn ließ Irrsinn ins Kraut schießen. Aber darauf musst’ ich erst kommen,
so weit war ich in Emmaus noch nicht angekommen an diesem Samstagabend; das Wetter
noch schönster August, aber laut Kalender hatten wir den 1.September, und zwei Zigaretten
losgeworden, erreichte ich endlich die Tischlerei. Da war unten, also in der Werkstatt, alles
dunkel, aber oben war Licht, und nach oben kam man über eine Außentreppe; und ich da also
hoch, und nach allem, was ich die Nacht zuvor gehört hatte, zunächst von diesem Harri, dann
vom Richard, da war ich gespannt wie’n Flitzbogen, und trotzdem: ich jetzt so kurz vorm
Ziel, da hatt’ ich auf einmal Manschetten; ich stand da vor der Tür, sah neben der Tür auch
die Klingel, hätt’ nur noch draufdrücken müssen, aber stattdessen war mir auf einmal nicht
wohl in meiner Haut; jedenfalls hatt’ ich plötzlich zittrige Knie, und mir arg zögerlich zumute...
einerseits, andrerseits, und bevor ich nicht geklingelt hatte, konnt’ ich ja immer noch abhauen.
– Nee, konnt’ ich nicht. Auf ging die Tür, und vor mir stand Bruder Kurze, der Erich.
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