Das Männerdorf 1 - Hermann W. Prignitzer

„Ja, ja, nun geh mal. Gute Nacht, Gitta, ich muss jetzt ins Bett. – Komm, Harri, jetzt legen
wir uns hin.“ – Und so geschah’s. Gitta und Waldemar brav abgezogen, kam uns nix
mehr in die Quere; Harri schüttelte die zerknautschen Federbetten auf, und wir krochen aufs
Lager. – „Geht’s dir wieder gut, Jochen?“
„Ja, geht’s mir.“
„Aber wenn’de det allet vorher gewusst hättest, det von unsrer Mutter und so, denn wärste
nich’ mitgekommen, stimmt’s?“
„Kann schon sein, ja.“
„Na da bin ick aber froh, dass ich davon vorher nischt hab’ verlauten lassen. Ich hab’ allerdings
ooch gehofft, wir kämen drumherum um unsre Mutter, denn meist is’se um die Zeit,
wie wir hier angekommen sind, schon mächtig im Rausch, und dann pennt’se, da weckt’se
keener mehr uff.“
Seit wann geht denn das so mit dem Alkohol?“
„Na so ab Mitte fuffzig. So ab der Zeit, als sich die Kerle nich’ mehr von allene reihenweise
um sie geschart haben, sondern wo’se sich direktemang an sie ranschmeißen musste.
Manchmal denk ich, dafür säuft’se sich Mut an. Denn brauchen tut sie det Ficken wie wahnsinnig.
Ich hab’ dir ja schon gesagt, unsere Mutter is’ne Nymphomanin. Und det hat ja ooch
viele Jahre so quasi von alleene geklappt, dass’se Kerle in rauhen Mengen gekriegt hat. Aber
irgenwann hat’s eben nich’ mehr so einfach im Selbstlauf geklappt, und da fing det an mit
dem Saufen. Nicht gleich so dolle, aber so nach und nach, da wurde det Quantum beängstigend,
wat’se pro Tag so wegschluckt. Aber trotzdem, Angst musst’ nich’ haben, an ihre Art,
da gewöhnst’da. Und immer wieder mitkommen, det musste. Denn woanders wüsst ick für
uns keen Bett, wo wir alleen sein können.“
„Na das war’n wir aber jetzt eigentlich auch nich’.“
„Ja, ja, ick hätt’ abschließen müssen. Aber ick war doch so geil uff dich, und da hab’
ick’s vergessen. Nimm mir det bloß nich’ übel.“
„Nee, nee, aber jetzt ganz zum Schluss, da hätt’ ick hier weg sein mögen. Auch wenn ich
von Darneute aus hätt’ laufen müssen. Wie lange läuft man da eigentlich bis nach Emmaus?“
„Na etwa zwei Stunden vielleicht. Det sind doch immerhin fast zehn Kilometer, und die
zu laufen würd’ ick dir nich’ raten. Die meiste Zeit jeht die Chaussee doch durch’n Wald. Da
kann dir sonstwas passier’n.“
„Ja, was denn? Wenn mich einer ausrauben will, na dann bitte. Die paar Mark, die ich
immer nur stecken hab’, die kann er haben. Und ansonsten? Was soll mir sonst noch passier’n?“
„Na Vorsicht du, ufflauern kann einem jederzeit eener. Gesindel gibt’et nich’ nur im Westen,
det gibt’et ooch bei uns, auch wenn davon nischt in der Zeitung steht. Det gibt zum Beispiel
Lustmörder.“
„Auf der Chaussee zwischen Darneute und Emmaus, ja?“
„Du wirst lachen, grad da is’ schon zweemal wat vorgefallen. Det hieß dann zwar am Ende
jedesmal, passiert wär’det Verbrechen woanders, nich’ da wo’se die Leiche gefunden hätten,
det wär’ nich’ der Tatort gewesen, aber uffgeklärt sind die Fälle bis heut nich’. Zwee junge
Männer. War’n beede erwürgt worden. Und uffgefunden hat man’se vollkommen nackt.
Und jedesmal nich’ weit vom Wiesinger-Hof, und da musste vorbei, wenn du zu euch läufst.
Det is’ so etwa auf der Mitte der Strecke, da hört der Wald uff der eenen Seite für ’n Moment
lang uff. Da gibt’s da ’n kleenen Tümpel, Teufelspfuhl heißt er, und wenn’de über den rüberkuckst,
siehste auf der andern Seite vom Teufelspfuhl Felder und ’n alleenstehendes Gehöft.
Sieht mächtig runtergekommen aus, und der Bauer, dem det gehört, der heißt Wiesinger. Der
is’ so Ende Vierzig und der soll im Kopp nich’ ganz richtig sein. Der hat ooch keine Frau. Der
bewirtschaftet seine paar Hektar Land alleen mit zwee Knechten, ooch etwa so alt wie der
Bauer, und mit denen soll genauso wat nicht stimmen. Schon alleen, wie die Drei rumloofen,
da kann wat nich’ richtig sein. Die seh’n etwa aus wie Rasputin, völlig zugewachsen. Haare
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