EL SER POETICO

como el epicentro de un cosmos hecho de excelsas naderías y con
gran desconocimiento del planeta. Desde nuestra perspectiva, debemos
decir que nos parece natural que uno de los Rombos norteamericanos
deambulando por la noche en las calles de Nueva York
exprese su sensación de vacío y sus frustraciones existenciales en
largos escritos llenos de versos confesionales. Nos parece algo
digno porque su soledad lo empuja a una actitud tan patética en
busca de consuelo. Pero que un latinoamericano quiera hacer lo
mismo, a pesar de vivir en un mundo plural en el que el individuo
no puede estar solo, aunque quisiera, debido al sentido de comunidad
que existe en nuestras sociedades, es algo que repugna. Nos
muestra que ese Ente concreto quiere ser lo que no es, por creer
que lo que no es, es mejor que lo que es. Este Ente quema vivencias
sin haberlas experimentado plenamente, en su deseo de aparentar
que ya habría evolucionado hasta el punto de la soledad-virtud, estado
patológico que no nos corresponde ni como individuos ni como
sociedad agregada Latinoamericana.
En el acto de quemar etapas, estos entes se parecen al campesino
presuntuoso, que, con el objeto de presumir ante los miembros de
su comunidad, se hace extraer los dientes genuinos para reemplazarlos
por dientes de oro. Este espíritu camina agobiado por la creencia
autoimpuesta de que el Poeta es un ser destinado al dolor por la
obra de “dar a luz una creación” que supuestamente lo consume,
ignorando que el Poeta es el único que intuye un mundo de cariño y
alegría para el futuro de la humanidad, mundo cuya descripción es
también parte de su arte junto con las miserias que el Ser sufre en su
Épica por ser. Ante esta desastrosa evidencia, debo afirmar que si el
Ente concreto vulgarizador del poema, necesita un Diario Íntimo, el
snobista necesita un psiquiatra. Al ver todo esto, creo que Mario
Vargas Llosa tiene razón: el arte sigue siendo por y para una peque-
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