La Gazette

d’appréhension. Une longue queue le séparait du guichet, figée
comme il pouvait s’en rendre compte sans faire un pas de plus.
Il referma la porte derrière lui et alla se joindre à la queue.
Personne ne lui accorda la moindre attention.
Cette fois-ci, se dit-il, je voudrais bien que ma psychose soit
réelle, que tout ici tourne autour de moi pour que cela me
permette au moins de passer directement au guichet.
Quelle est la fréquence de passage des autocars de la
compagnie Nonpareil ? s’interrogea-t-il.
Il alluma une cigarette et essaya de se mettre à l’aise en
s’adossant au mur – une solution peu satisfaisante au problème
de la fatigue. Combien de temps allait-il rester bloqué là ?
Une demi-heure plus tard, il n’avait progressé que d’un
pouce ou deux. Et personne n’avait encore passé le guichet. Il
dressa le cou dans l’espoir d’apercevoir l’employé derrière sa
vitre, mais ce fut en vain. En tête se tenait une imposante dame
vêtue d’un manteau noir dont il ne voyait que le dos ; elle devait
être en train d’acheter son ticket et pourtant elle n’en finissait
pas, la transaction s’éternisait. Derrière elle, un homme d’une
quarantaine d’années, de maigre corpulence et vêtu d’un
complet à veston croisé mordillait d’ennui son cure-dent.
Derrière un jeune couple chuchotait, tout absorbé dans sa
conversation. Et derrière enfin, la queue devenait si compacte et
indistincte que Ragle ne pouvait en extraire que le dos de la
personne qui le précédait.
Quarante-cinq minutes plus tard, il se trouvait toujours à la
même place. Un cinglé peut-il perdre totalement l’esprit ? se
demanda Ragle. Que faut-il subir pour obtenir un ticket des
lignes Nonpareil ? Vais-je rester ici à jamais ?
La terreur le gagna peu à peu. Peut-être allait-il rester au
bout de cette queue jusqu’à sa mort. Une réalité qui refusait de
changer… le même homme devant lui, le même jeune soldat
derrière, la même femme malheureuse au regard vide assise sur
le banc, de côté.
Le jeune soldat qui le suivait fit un mouvement un peu trop
ample et le bouscula. « Mille excuses, l’ami », bégaya-t-il.
Ragle marmonna qu’il n’y avait pas de mal.
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