La Gazette

tintement des assiettes se mêlait à la rumeur des informations
de six heures à la télévision.
« Non.
— C’est au sujet de ton concours ?
— Je me demande si je ne vais pas laisser tomber, dit Ragle.
J’ai du mal à tenir le coup, je suis fatigué. Il faut que je te
dise… » Il se pencha vers Vic, les yeux cernés, rouges. « Tu sais,
Vic, je suis en train de faire une dépression nerveuse. Surtout ne
dis rien à Margo. » Sa voix tremblota et chut. « Je me suis dit
qu’il fallait que je t’en parle. »
Que répondre ? « C’est le concours ? finit par demander Vic.
— Sans doute. » Un geste pour accompagner ces deux mots.
« Depuis quand ?
— Oh ! maintenant, cela fait des semaines. Ou disons deux
mois. Je ne sais plus. » Il sombra dans le silence et ses yeux
allèrent fixer le plancher au-delà de Vic.
« L’as-tu déjà dit aux gens du journal ?
— Non.
— Est-ce qu’ils ne vont pas faire d’histoires ?
— Je m’en fiche. Je ne peux pas continuer. Je vais peut-être
m’en aller loin d’ici, voire quitter le pays.
— Mince ! s’exclama Vic.
— Je suis claqué ; quand je me serai reposé pendant six
mois, cela ira sans doute mieux. Je pourrais peut-être prendre
un emploi manuel, travailler dans une usine, ou à l’extérieur. Ce
que je veux régler avec toi, ce sont les questions financières. J’ai
donné environ deux cent cinquante par mois de pension, en
moyenne, l’an dernier.
— Oui, convint Vic. Je crois que c’est juste.
— Est-ce que toi et Margo pourriez vous en tirer sans cet
argent ? Avec les traites de la maison et de la voiture, les frais de
ce genre ?
— Oh ! oui, je pense que c’est possible.
— Je vais te signer un chèque de six cents dollars, déclara
Ragle. Juste au cas où. Si jamais tu en as besoin, encaisse-le.
Sinon, n’y touche pas, mets-le plutôt sur un compte… les
chèques ne restent valables qu’un mois ou deux, n’est-ce pas ?
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