La Gazette

qui sonnent creux. » Vic pointa brusquement l’index en
direction de Ragle. « Et ce n’est pas légal.
— Si ce n’est pas légal, lança alors Ragle, peu importe qu’il
s’agisse ou non de pulsions sexuelles. Ta logique s’embrouille,
songea-t-il. Tu t’engages sur deux voies à la fois : c’est infantile
et c’est contraire à la loi. Dis tout ce que tu veux, tout ce qui te
passe par la tête. Pourquoi t’opposes-tu tant à l’exploration
lunaire ? L’odeur de ce qui est étranger ? La contamination ?
L’étrange qui suinte par les fissures des murs… »
La radio hurlait : « …souffrant d’un rein, dans un état
critique, le président John Moraga, actuellement dans sa villa
de Caroline du Sud, a déclaré que seule une étude
consciencieuse et approfondie des intérêts primordiaux du pays
lui permettra de… »
Consciencieuse, releva Ragle. Avec son rein, ce serait plutôt
douloureuse qu’il devrait dire, le pauvre.
« C’était un président formidable, dit Vic.
— C’était un idiot », dit Ragle.
Réplique que Mrs. Keitelbein se fit une joie d’approuver.
Le groupement des colons lunaires avait déclaré qu’il ne
reverserait pas les fonds reçus que les agences fédérales
s’étaient mis à leur réclamer. En conséquence, le F.B.I. avait
procédé à l’arrestation des responsables pour violation des
statuts relatifs à l’usage prohibé de fonds fédéraux et, quand il
était question de matériel plus que d’argent, pour possession
illégale de biens fédéraux, etc.
Un prétexte, songeait Ragle.
Dans la pénombre du soir, la lumière de l’autoradio
éclairait le tableau de bord, son genou ainsi que celui de la fille
à côté de lui ; en arrière, enlacés, baignés de chaleur et
transpirant, ils plongeaient de temps à autre la main dans le
sachet de chips posé sur les plis de sa jupe. Il se penchait pour
boire un peu de bière.
« Pourquoi les gens voudraient-ils aller vivre sur la Lune ?
demandait la fille.
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