La Gazette

En train de marcher dans un pré avec Junie Black… en train
d’étendre une couverture au flanc d’un coteau sec et brûlant,
parmi les senteurs d’herbes, sous le soleil de l’après-midi. Non,
pas là. Cette image appartenait-elle également au passé ?
Silhouette creuse en guise de substance, un soleil qui ne brille
pas en réalité, une journée qui n’est pas chaude en réalité, pas
chaude du tout ; rien que le froid, la grisaille et l’incessante et
paisible pluie de cendres horribles se déposant partout. Point
d’herbe, mais de rares mottes déchiquetées. Des mares d’eau
contaminées…
Il se voyait pourchassant Junie sur un coteau éventré et
désolé. Elle fondait, disparaissait. Un squelette de vie, un frêle
et blanc support d’épouvantail en forme de croix. Un sourire. À
la place des yeux, un vide où apparaît le monde entier. Je suis à
l’intérieur et je regarde au-dehors. Avec les yeux du vide, j’épie
le désert par une faille.
« D’après ce que je crois savoir, reprit Mrs. Keitelbein en
réponse à la question de Mrs. P., les Allemands ont davantage
souffert de la perte de leurs pilotes expérimentés que de celle de
leurs avions. Des avions, ils pouvaient en construire pour
remplacer ceux qui avaient été abattus, mais il fallait des mois
pour entraîner un pilote. Ceci pour vous montrer les
changements qui interviendront dans la prochaine guerre, la
première guerre de l’Hydrogène ; les missiles ne sont pas
pilotés, et il ne sera donc pas question de pénurie de pilotes
expérimentés. Les missiles ne vont pas s’arrêter de tomber
simplement parce qu’il n’y a personne pour les faire voler. Ils
arriveront aussi longtemps qu’il existera des usines. »
Une feuille ronéotypée reposait devant Mrs. Keitelbein ;
Ragle comprit qu’elle s’inspirait d’un programme établi par le
gouvernement.
C’est ce gouvernement qui parle, se dit-il. Pas seulement une
dame d’un peu plus de quarante ans désireuse de se rendre
utile. Il s’agit de faits, et non de l’opinion d’une seule personne.
Ceci est la réalité.
Et j’en fais partie.
« Nous avons quelques maquettes à vous montrer, dit Mrs.
Keitelbein. C’est mon fils Walter qui les a construites… elles
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