La Gazette

— Si.
— Tu as des problèmes.
— Oui, dit Ragle. Mais je veux réessayer. Cette fois-ci, je sais
que je ne peux pas simplement marcher jusqu’à ce que je sois
sorti. Ils ne me laisseront pas m’en aller ; ils me refouleront
chaque fois.
— Que veux-tu faire ? Te coincer dans un tonneau et partir
avec la casse que je renvoie au fabricant ?
— Tu pourrais peut-être faire une suggestion, dit Ragle. Tu
vois ces engins chargés et déchargés à longueur de journée, moi,
c’est la première fois que je les aperçois.
— Tout ce que je sais, c’est qu’ils transportent la
marchandise depuis le lieu de fabrication ou de production ;
j’ignore avec quel sérieux sont faites les inspections, combien de
temps tu pourrais rester enfermé là-dedans. Il serait possible
que tu te retrouves parqué quelque part pour un mois. Ou qu’ils
nettoient les camions juste après le départ.
— Les chauffeurs, tu en connais quelques-uns ? »
Vic prit un air absorbé. « Non, fit-il finalement. En fait, je
n’en connais aucun. Je les vois, mais je ne les connais que de
nom : Bob, Mike, Pete, Joe…
— Je ne sais que faire d’autre, dit Ragle. Et je vais encore
essayer, insistait-il en lui-même. Je veux voir cette usine ; pas la
photo ni la maquette, mais l’usine elle-même. La Ding an Sich,
comme dit Kant. Dommage que tu ne t’intéresses pas à la
philosophie, observa-t-il.
— J’y goûte parfois, protesta Vic, mais pas en ce moment. Tu
parles d’un problème du style : que sont les choses en réalité ?
L’autre soir, en rentrant avec le bus, j’ai regardé un peu
comment les choses étaient en réalité, j’ai percé l’illusion. Les
autres passagers du bus n’étaient que des épouvantails plantés
sur leurs sièges, et même le bus – il illustra du geste ses
paroles – une coquille creuse, rien que quelques longerons, ma
place et celle du chauffeur. Un vrai chauffeur qui me conduisait
chez moi, moi tout seul. »
Ragle sortit à cet instant de sa poche la petite boîte
métallique qui ne le quittait jamais. L’ouvrant, il la présenta à
Vic.
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