La Gazette

— Grand homme d’affaires, hein ? souriait son père.
N’oublie pas de penser aux impôts.
— Il m’en restera plein de côté », déclarait-il avec assurance
en se rabattant en arrière à la manière de son père, mains
derrière la nuque et coudes écartés.
Il savoura cet instant, le plus heureux de sa vie.
« Mais pourquoi tant d’erreurs ? demanda-t-il. La Tucker.
C’était une voiture fantastique, mais… »
Mrs. Keitelbein l’interrompit. « Vous êtes déjà monté dedans
une fois.
— Ah ! oui, admit-il. Ou du moins je crois que oui, quand
j’étais jeune. » Arrivé là, il pouvait presque sentir la présence du
véhicule. « À Los Angeles. Un ami de mon père possédait l’un
des prototypes.
— Vous voyez bien qu’il existe une explication.
— Mais on ne l’a jamais fabriquée en série ; elle n’a jamais
dépassé le stade expérimental.
— Mais vous en aviez besoin, argua Mrs. Keitelbein. C’était
pour vous.
— Et La Case de l’Oncle Tom », poursuivit Ragle. Quand Vic
leur avait montré le bulletin du Club du Livre du Mois, il n’avait
rien remarqué de particulier. « Ce bouquin a été écrit il y a plus
d’un siècle avant l’époque où je vivais ; c’est un très vieux
livre. »
Mrs. Keitelbein prit le magazine, l’ouvrit à une certaine page
et le tendit à Ragle. « Une vérité de votre enfance. Essayez de
vous rappeler. »
Et là, dans l’article en question, figurait effectivement une
ligne sur l’ouvrage. Ragle en possédait un exemplaire qu’il avait
lu et relu. Une couverture jaune et noir en piteux état, des
illustrations qui devaient avoir été dessinées au fusain, aussi
terrifiantes que le roman lui-même. Voici qu’il ressentait le
poids du livre dans sa main, la toile et le papier poussiéreux et
rêches au toucher. Il se revoyait dans l’ombre paisible du jardin,
le nez bas, les yeux rivés au texte. Il se revoyait conservant le
livre dans sa chambre pour le relire une fois de plus, car c’était
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