La Gazette

dessiné, plein et sensuel. Le cou, à la différence de celui, plutôt
ordinaire, de la plupart des starlettes, était véritablement
adulte, mûr. Quant aux épaules, elles étaient splendides. Cette
fille ne paraissait ni osseuse, ni trop en chair. Un mélange de
races, se dit Ragle. Une chevelure germanique. Des épaules
suisses ou norvégiennes.
Mais ce qui le captivait vraiment, à la limite de l’incrédulité,
c’était la silhouette. Bon sang, songeait-il. Que cette fille peut
paraître saine ! Comment peut-elle être aussi bien développée ?
Et elle semblait heureuse de le montrer. Elle était penchée en
avant, offrant ainsi à l’œil presque toute sa poitrine. La plus
douce, la plus ferme, la plus naturelle des poitrines. Et gorgée
de chaleur, de surcroît.
Le nom de la fille ne lui disait rien. Mais il conclut en luimême
: voilà qui explique pourquoi nous avons besoin d’une
mère. Regardez.
« Vic, dit-il en se levant et en emportant le magazine dans la
pièce contiguë. Regarde-moi ça. » Et il le lui posa sur les
genoux.
« Qu’est-ce que c’est ? demanda Margo dans l’autre coin.
— Cela ne t’intéresserait pas », assura Vic ; ce disant, il
écarta sa part de gâteau. « Pas du toc, n’est-ce pas ? observa-t-il.
Oui, on peut voir en dessous. Il n’y a pas de supports. Ça tient
tout seul.
— Elle est penchée en avant, dit Ragle.
— Une fille, hein ? fit Margo. Je veux regarder, je ne ferai pas
d’histoires. » Elle vint se placer à côté de Ragle. Ils étaient donc
là, tous les trois, à examiner la photo pleine page en couleur. La
pluie avait certes abîmé et délavé l’illustration, mais il ne
pouvait y avoir de doute : cette femme était unique.
« Et elle a un visage si agréable, dit Margo. Si fin, si civilisé.
— Mais sensuel », ajouta Ragle.
Sous l’illustration figurait la légende : Marilyn Monroe
durant son séjour en Grande-Bretagne lors du tournage de son
film avec Sir Laurence Olivier.
« Avez-vous déjà entendu parler d’elle ? s’enquit Margo.
— Non, avoua Ragle.
— Ce doit être une starlette anglaise, dit Vic.
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