La Gazette

Plus loin, l’œil exercé pouvait distinguer une enseigne au
néon isolée.
Je vais aller y jeter un coup d’œil, décida-t-il. Ou puis-je
prendre le risque de rejoindre la route ?
Il patienta jusqu’à ce qu’il vît arriver une meute compacte
qu’il devança d’un quart de seconde en lançant son camion sur
la route, le moteur rugissant. Si un motard survenait, ses feux
arrière seraient noyés dans l’ensemble, et par conséquent
difficilement repérables.
Ragle se rendit bientôt compte que l’enseigne annonçait un
relais. Soudaine illumination – un parking couvert de gravier.
De hautes lettres droites :
FRANK’S BAR-B-Q AND DRINKS
Les baies toutes de lumière d’un bâtiment pentagonal à un
étage, enduit de stuc, de type moderne. Quelques voitures
seulement garées devant. Ragle fit signe et s’engagea
prestement sur le parking ; le camion s’arrêta de justesse à un
doigt du mur de l’établissement. Tout tremblant, il passa la
première et mena son véhicule à l’abri des regards, de l’autre
côté, parmi les poubelles et les amas de caisses de l’entrée des
fournisseurs.
Après quoi, il descendit et revint à pied devant le relais afin
de s’assurer que son camion était correctement dissimulé. Oui.
Les passagers d’une voiture filant sur la route ne pouvaient le
voir. Et si on lui posait des questions, il n’avait qu’à nier tout
rapport avec le véhicule. Comment pourrait-on prouver qu’il
était venu à son bord ? Je suis venu à pied, rétorquerait-il. Oui,
j’ai fait du stop et la voiture qui m’a déposé ici a tourné à
l’intersection.
Il poussa la porte du Bar-B-Q et entra. Peut-être pourra-t-on
me dire, pensa-t-il, où se trouve la station Seaside. Sans doute
est-ce ici que je suis censé me procurer le sandwich et le lait
malté.
En fait, se dit-il, tout est là pour me convaincre. Comme à la
station d’autocars, il y a trop de monde ici, c’est net. C’est le
même système.
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