La Gazette

XIII
L’adolescent de gauche plongea la main sous sa tunique et
sortit une mallette de cuir dans laquelle il choisit avec grand
soin un cigare dont il coupa l’extrémité avec une paire de
délicats ciseaux d’or avant de le mettre en bouche. Avec une
égale solennité, son camarade exhiba un gros briquet serti de
pierres précieuses et lui alluma son cigare.
« Gens à cravate, fit le jeune au cigare, vous avez blé-mortmort.
Dame-serveuse elle fait fauterie-rie. »
Ragle comprit qu’il était question de leur argent, que la
serveuse n’eût pas dû accepter. Ils lui avaient dit de le faire en
sachant très bien, tout comme le chauffeur du semi-remorque le
savait, que cette monnaie n’avait plus cours.
« Et alors ? » dit Vic qui lui aussi avait réussi à décrypter leur
jargon haché.
Ce fut le jeune au briquet serti qui se chargea de poursuivre.
« Grands chefs ils arrangent. Non ? Non ? Bon. » Il tendit la
main. « Grands chefs ils arrangent, gens à cravate donnent bon
blé-blé. »
« Donne-lui une partie des jetons », conseilla Vic à mi-voix.
Et dans la paume de l’adolescent, Ragle déposa quatre des
six jetons dont il disposait.
Le jeune s’inclina alors de sorte que le nœud de sa chevelure
effleura le trottoir, tandis que son compagnon impassible à côté
de lui ignorait totalement la transaction.
« Gens à cravate vous avez woudgie ? » demanda
l’adolescent au briquet d’une voix dépourvue de sentiment.
« Gens à cravate œil par terre », fit l’autre. Tous deux
acquiescèrent. Leur visage était devenu grave à présent, comme
si ce dont il allait être question maintenant revêtait une
importance particulière. « Flop-flop », fit le jeune au briquet.
« D’accord, gens à cravate ? Flop-flop. » Il claqua des mains, dos
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