La Gazette

vous, mais ce n’est pas impossible. Ils avaient l’air bons, ses
légumes, mais mon Dieu, je serais morte si j’en avais mangé un
seul. Je peux le dire, il y avait de la r.a. dedans, ça crevait les
yeux. Évidemment, il m’a assuré qu’ils n’avaient pas poussé
haut-haut, qu’ils venaient des caves, de tout en bas. Tenez, il
m’a même montré l’étiquette qui garantissait que les légumes
avaient poussé à un mile de profondeur. Mais quand il y a de la
r.a., je le sens. »
Radioactivité. Ragle comprit. Des bombardements
atomiques avaient contaminé les récoltes ; tout ce qui poussait à
la surface était exposé aux retombées. Tout à coup conscient de
la situation, il se représenta des véhicules que l’on chargeait de
fruits et légumes récoltés sous terre. Les caves. Le danger de
laisser tomates et melons contaminés se répandre…
« Pas de r.a. chez nous, assura Vic en soufflant à son beaufrère
: Radioactivité.
— Oui », appuya ce dernier.
Vic reprit : « Nous… nous venons de loin ; nous venons juste
d’arriver ce soir.
— Je vois, fit Mrs. McFee.
— Que s’est-il passé ? demanda-t-il. Nous avons tous les
deux été malades.
— Que voulez-vous dire ? » fit la dame en cessant de
feuilleter son registre. Elle avait posé sur son nez une paire de
lunettes à monture en corne derrière lesquelles ses yeux grossis
s’ornaient d’une lueur alerte et perspicace.
« Que s’est-il passé ? répéta Ragle avec insistance. La guerre.
Pouvez-vous nous raconter ? »
Mrs. McFee mouilla son doigt et se remit à tourner les pages.
« Curieux que vous ne soyez pas au courant pour la guerre,
observa-t-elle.
— Racontez-nous, la pressa Vic. Je vous en prie !
— Vous vous êtes engagés ?
— Non, répondit Ragle.
— Je suis patriote, mais je refuse d’avoir des soldats dans ma
maison ; cela attire trop d’ennuis. »
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