La Gazette

VII
Il était de retour chez lui. Pas âme qui vive.
Une vague de panique le submergea un court instant. Non !
hurla-t-il en lui-même.
Il appela : « Margo ! »
Les pièces étaient toutes désertes ; il erra en tentant de
maîtriser ses nerfs, puis se rendit compte que la porte de
derrière était ouverte. Il sortit donc et balaya les lieux du regard.
Personne. Ni Ragle, ni Margo, ni Sammy.
S’engageant dans l’allée, il passa à côté de la corde à linge et
de la treille couverte de rosiers grimpants, parvint à la cabane
de jeu de Sammy, bâtie contre la palissade.
Dès qu’il eut frappé à la porte, un large judas s’ouvrit,
dévoilant l’œil de son fils. « Oh ! salut, p’pa », s’écria Sammy en
déverrouillant aussitôt la porte.
À l’intérieur se trouvaient Ragle et Margo, lui à la table,
écouteurs sur les oreilles, elle à côté de lui, munie d’une
imposante liasse de feuilles de papier. Tous deux avaient déjà
abondamment écrit : chaque page était couverte de notes
rédigées à la hâte.
« Que se passe-t-il ? » voulut savoir Vic.
Ce fut Margo qui répondit la première : « Nous sommes à
l’écoute.
— Je m’en rends bien compte, rétorqua Vic, mais qu’essayezvous
de faire ? »
Le casque sur les oreilles, Ragle tourna la tête et, l’œil vif,
déclara : « Nous les recevons.
— Qui ? De qui parlez-vous ?
— Ragle dit qu’il faudra peut-être plusieurs années pour le
savoir », répondit Margo, le visage animé et le regard lumineux.
Sammy, un peu hébété, comme en proie à une transe, restait
figé sur place. Jamais encore Vic ne les avait vus tous les trois
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