La Gazette

Le soldat noua ses doigts et en fit craquer les jointures. Puis
passant la langue sur ses lèvres, il s’adressa à Ragle : « Dites,
l’ami, est-ce que je peux vous demander un service ? Pouvezvous
me garder la place ? » Et sans attendre la réponse, il se
tourna vers la femme qui se tenait derrière lui. « Madame, il
faut que j’aille voir si mon copain n’a pas de problèmes ; est-ce
que je pourrai retrouver ma place en revenant ? »
La femme acquiesça d’un hochement de tête.
« Merci bien », fit le soldat, et il se fraya un chemin jusqu’au
coin de la salle où se trouvait un autre soldat, les jambes
écartées, les bras ballants, le visage sur les genoux. Son
camarade s’accroupit auprès de lui, le secoua et se mit à lui
parler avec précipitation. L’autre leva la tête, offrant au regard
de Ragle ses yeux brumeux et sa bouche tordue d’un faible
rictus : le spectacle de l’ivresse.
Pauvre gars, pensa Ragle. Une méchante cuite. Lui-même,
lors de son service, avait plusieurs fois échoué dans un lugubre
arrêt avec une gueule de bois en voulant rejoindre ses quartiers.
Le soldat courut reprendre sa place. Il se tripota
nerveusement la lèvre et lança un regard à Ragle en disant :
« Cette queue, elle ne bouge pas d’un pouce. Je crois que je
poireaute ici depuis cinq heures de l’après-midi. » L’inquiétude
avait tourmenté son jeune visage aux traits doux. « Il faut que je
rentre à ma base, fit-il. Phil et moi devons être rentrés pour huit
heures si nous ne voulons pas avoir d’ennuis. »
Ragle estima son âge à dix-huit ans, vingt peut-être. Blond,
pas très costaud. Des deux, c’était manifestement lui qui devait
se charger de résoudre les problèmes.
« Pas de chance, compatit Ragle. Votre base est loin d’ici ?
— C’est la base aérienne où passe cette route, répondit le
soldat. Une base de missiles, en fait. Avant, c’était un terrain
d’aviation. »
Mon Dieu, songea Ragle. Là où décollent et atterrissent ces
engins. « Vous venez de faire la tournée des bars ici ? s’enquit-il
d’un ton aussi cordial et familier que possible.
— Alors ça, non, pas dans ce trou, cracha le soldat d’un air de
dégoût. Non, on revient de la Côte en voiture ; on avait une
semaine de permission.
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