La Gazette

« Oui, je suis seul », dit-il. Un mobilier en érable madré…
Une chaise basse, une table, un long banc qui supportait une
machine à écrire portative. Un âtre. Des planches larges,
d’énormes poutres au-dessus de la tête.
« C’est joli », dit-il en s’approchant de la cheminée.
Un homme, un livre ouvert entre les mains.
« Vous pouvez vous servir de notre téléphone, déclara-t-il.
Cela fait longtemps que vous marchez ?
— Pas trop », fit Ragle. L’homme avait un visage ouvert et
débonnaire, semblable à celui d’un adolescent ; il paraissait
considérablement plus jeune que la femme qui avait accueilli
Ragle ; peut-être était-ce son fils. On dirait Walter Keitelbein.
Frappante ressemblance. Il aurait juré, un instant, que…
« Vous avez eu de la chance de nous trouver, dit la femme.
Notre maison est la seule de la colline qui soit occupée. Les
autres gens ne viennent qu’en été.
— Je vois.
— Nous, nous sommes ici toute l’année », dit le jeune
homme.
La femme se présenta : « Je suis Mrs. Kesselman. Et voici
mon fils. »
Ragle les dévisagea, sidéré.
« Qu’y a-t-il ? s’enquit Mrs. Kesselman.
— Je – j’ai dû reconnaître le nom », balbutia Ragle.
Qu’est-ce que cela impliquait ? La femme n’était absolument
pas Mrs. Keitelbein, pas plus que son fils n’était Walter ; la
ressemblance ne pouvait donc rien signifier.
« Que faites-vous par ici ? demanda Mrs. Kesselman. C’est
un coin complètement perdu quand il n’y a personne. Je sais
que cela peut paraître paradoxal que je dise ça, puisque nous y
vivons.
— Je voulais voir un ami », mentit Ragle.
Les Kesselman hochèrent la tête ; apparemment, la réponse
les satisfaisait.
« Ma voiture a quitté la route et s’est retournée dans un
virage.
— Oh ! mon Dieu, s’exclama Mrs. Kesselman. C’est terrible !
Et elle a été loin, au fond du petit ravin ?
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