La Gazette

Une Volkswagen se garait. Une ravissante femme en
sortait, sourire aux lèvres, et demandait :
« Bientôt prêt à rentrer ? »
Une bonne petite voiture, qu’ils ont achetée là, songeait-il.
C’est un achat intelligent ; elle est bien cotée à l’argus.
« Presque, répondait-il à sa mère.
— J’ai deux ou trois choses à prendre au drugstore », disait
son père en fermant les portières.
Il regardait ses parents se diriger vers le drugstore du
Centre Commercial Ernie et pensait aux reprises des rasoirs
électriques. Soixante-quinze cents pour votre vieux rasoir
quelle qu’en soit la marque. Aucun souci oppressant : le plaisir
d’acheter. Les brillantes enseignes au-dessus de sa tête, les
mouvantes publicités de toutes les couleurs. Éclat et splendeur.
Il déambulait entre les longues voitures pastel, levait les yeux
vers les enseignes, lisait les mots qui se bousculaient dans les
vitrines. Café filtre : 69 cents la livre. Mince, quelle affaire ! se
disait-il.
Son regard rencontrait la marchandise, les véhicules, les
clients, les caisses. Beaucoup de choses à voir, s’émerveillait-il.
Une vraie foire-exposition. Au rayon alimentation, une dame
donnait du fromage à déguster gratuitement. Il se dirigeait
dans cette direction. De petits dés de fromage sur un plateau
qu’elle présentait à tout le monde. Quelque chose pour rien. La
fièvre, le brouhaha, les murmures. Il pénétrait dans le magasin
et allait chercher son échantillon en tremblant comme une
feuille. Bien plus grande que lui, la vendeuse lui souriait.
« Qu’est-ce qu’on dit ?
— Merci.
— Cela te plaît de te promener partout pendant que tes
parents font les courses ?
— Oh ! oui, répondait-il en mâchonnant son fromage.
— Est-ce parce que tu as l’impression que tout ce dont tu
peux avoir besoin, on le trouve ici ? Parce qu’un grand
magasin, un supermarché, c’est tout un monde ?
— Je crois, admettait-il.
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