Das Mirakel von Bernsdorf - Demo - Buch.de

Andreas!
Da wacht er auf, sieht den Vater erstaunt an. Die Fahne, sagt er, ach so, ich hab’s
geträumt.
Was hast du geträumt? fragt Karl-Ernst Suhrbier.
Bin dem Stück Stoff nachgetaucht, das ich in den Rhein geworfen hatte, sagte Andreas.
Warum geworfen? Was für ein Stoff?
Aber Andreas will durchaus nicht, und schon gar nicht jetzt, mit dem Vater über den
Menschheitsbund reden. Über dies tot geborene Kind unserer kindlichen Gläubigkeit, denkt
er und stellt sich, als schliefe er weiter. Dabei sieht er sich nun auf dem Weg zu diesem
Bund. Weiter Weg. Von Mainz nach Paris, nach Würzburg, nach Erfurt, nach Altona, nach
Paris. Und wieder nach Mainz, zu dieser Rheinbrücke. Jahrelanger Weg. Mit Michel Marten
auf der verlorenen, wieder gefundenen, wieder verlorenen Spur des Heinrich Marten.
In einem kleinen elsässischen Pfarrhaus: Ja, hier war ein Monsieur Henri Marten, gewiss,
die Herren, sagt der Pfarrer. Dort in dem alten, leeren Schulgebäude, dort hat er seine
Kolonie begründen wollen. Mit zwölf Waisenkindern und wenig Geld. Bald waren es dreißig
Kinder. Und nichts zu essen. Wir sind eine arme Gegend. Ich hätte ihm ja gern geholfen,
aber ...
Er macht eine resignierende Geste mit Armen und Händen, er ist ein weißhaariger,
gutmütiger Alter, man sieht, dass er dem Heinrich Marten gern geholfen hätte, man sieht
aber auch, dass er ihn mitleidig, ungläubig, verständnislos belächelt hat.
Was er dann gemacht hat? sagt er auf ihre Frage, ja, wer kann das wissen? Er hatte keine
Wahl, musste die Kinder fortschicken, sie wären ihm sonst verhungert. Und er war dann
einfach verschwunden. Die Leute hier redeten, er habe sich gewiss aufgehängt. Irgendwo
im Wald. Aber ich glaube das nicht, denn es passt nicht zu ihm. So einer wie er hängt sich
in der größten Verzweiflung nicht auf, so einer verliert eher den Verstand, als dass er das
Leben fortwirft. Einmal zeigte er mir eine Schrift - seinen Vorschlag für ein neues
Bildungssystem, den wollte er der französischen Republik unterbreiten. Ich hab’s gelesen.
Ein wunderschöner Traum, ja. Aber eben nur ein Traum, undurchführbar, meine Herren,
wenn Sie mich fragen. Ich denke, nach Paris wird er sein, der Monsieur Marten.
Er ruft nach der Haushälterin, die bringt zwei Becher Milch, er bietet keine Stühle an, es ist
offensichtlich, dass er die Besucher höflich, aber dringend wieder forthaben möchte.
Da ziehen sie weiter. Zu Fuß. Durch die Champagne. Auf den Spuren der im Frühjahr
geschlagenen Alliierten, vom Heer der französischen Revolutionäre geschlagenen
preußisch-österreichischen Truppen. Sehen die Trümmer ihrer Bagage, ihrer
zurückgelassenen Kanonen noch am Wegrand liegen, ahnen die Gräber rechts und links
des Weges - Massengräber der von der Ruhr zu Tausenden hinweggerafften Soldaten -
und darüber ein weiter Frühjahrshimmel, und das Grün der Bäume, Sträucher und Wiesen
ist frisch und hell wie in jedem Frühjahr, und Michel Marten lauscht den Vogelkonzerten, wie
er’s jedes Frühjahr in Bernsdorf getan hat, und Andreas Suhrbier untersucht die Pflanzen
am Wegrand und die Steine auf den Wegen und macht sich Notizen über die Landschaft,