Das Mirakel von Bernsdorf - Demo - Buch.de

2. Kapitel
1
Mit hängenden Schultern, den linken Fuß nachschleppend, bewegte er sich auf die Kirche
zu, und er brauchte für den kurzen Weg vom Pfarrhaus zur Kirchhofsmauer - vom
Pferdestall des Pfarrhauses besser, denn das war seine Bleibe - eine halbe Ewigkeit.
Was er vor sich hin pfiff, war schon wieder die Marseillaise, der Refrain nun aber, und
immerfort die gleichen vier Takte; sie kamen mit der Monotonie eines Uhrwerkes aus
seinem gespitzten Mund und gefroren an der kalten Luft zu weißem Dampf, der sich fast
sofort in Nichts auflöste.
Beim Anblick des Glockenstrangs im Vorraum der kleinen Kirche brach er sein Pfeifen ab,
mitten im Takt, auf dem höchsten Ton. Blöde lächelnd sah er auf den Strick, der ganz leicht
hin und her schwankte; mit dem kleinen Finger seiner verstümmelten linken Hand tippte er
ihn an, verfolgte stärker lächelnd seine zunehmenden Bewegungen; und plötzlich verzerrte
sich sein Gesicht - ein verstümmeltes Gesicht, fehlendes linkes Ohr, leere Augenhöhle auf
der linken Seite, breite Narbe schräg über der linken Gesichtshälfte, die rechte Seite
unversehrt, ein schwarzes Auge, das jetzt böse leuchtete, in die Stirn und bis auf die
Schulter fallendes graues Haar, langer, grauer Vollbart, der den Mund fast unsichtbar
machte. Im gleichen Augenblick, in dem das irre, gutmütige Lächeln in ein böses Grinsen
übergegangen war, hatte sich der gebeugte, greisenhafte Körper gestrafft; die Arme
hochreißend, sprang der Mann den Glockenstrang an, hängte sich an ihn mit der gesunden
rechten und der verstümmelten linken Hand, zog das rechte Bein an, spreizte das linke,
lahmende vom Körper ab, hing nun sekundenlang in der Luft, und nur der nicht vorhandene
Buckel unterschied ihn von Quasimodo, dem Glöckner von Notre-Dame. Und die Kirche
selbstredend, diese kleine märkische Dorfkirche - Feldsteine unten und Backsteine oben,
niedriger Turm mit Satteldach, kleine, bleigefasste Fenster -, sie erinnerte in nichts an
Notre-Dame. Auch der Glockenton nicht, der nun hörbar wurde, dieser scheppernde, dünne
Ton, den man schon kennt. Den kleinen Kirchenvorraum füllte er jedoch aus, hier dröhnte er
gewichtig, der erste schon, mehr noch der folgende und der dritte; immer schneller
hintereinander schlugen sie an, während der Toten-Heinrich sich am Strang hochzog und
wieder fallen ließ, nur mit dem gesunden rechten Fuß den Boden berührend, hochzog, fallen
ließ, hochzog, fallen ließ, verbissen, wütend, rasend.
An ihm vorbei mussten sie nun, die ins Kirchenschiff wollten: Bauern, Tagelöhner, Büdner,
Mägde, Knechte. Sie sahen ihn nicht an, machten sogar einen deutlichen Bogen um den
Wütenden, nur die Kinder warfen ihm einen neugierigen, scheuen Blick zu, ihm, den sie zu
jeder anderen Tageszeit ungescheut und furchtlos verspotteten. Der Verrückte. Der Idiot,
der Toten-Heinrich. Der ihnen den Glöckner und Totengräber und Harlekin machte und dem
Pfarrer Kienast den Pferdeknecht und das Experimentierobjekt, wovon noch zu reden sein
wird. Und der für sie alle Gegenstand von Spott und Neugierde war durch seine Idee, diese
total verrückte Idee, eine Flugmaschine zu bauen. Wer von ihnen hatte noch nicht des
Nachts voll Furcht und Spannung am Fenster der Totenkapelle gehangen und gebannt auf
diesen Menschen gestarrt, der dort neben seiner Laterne kauerte und an dem seltsamen