Das Mirakel von Bernsdorf - Demo - Buch.de

Fällt draußen noch der Novemberregen? Ist es nicht schon März geworden, der Schnee
geschmolzen, der Rheinischdeutsche Nationalkonvent zusammengetreten, die Mainzer
Republik ausgerufen? Und Georg Forster müht sich, die Abgeordneten zu überzeugen,
dass nur durch den Anschluss an Frankreich die erste deutsche Republik geschützt ist?
Ja, nur diese eine Möglichkeit, so ist es, sagt Michel Marten. Auch Joachim widerspricht
nicht. Ich weiß, sagt er. Der Forster, der bleibt ein Deutscher. Trotzdem - lieber wäre mir,
wenn ganz Deutschland ...
Red nicht, sagt Andreas, das wäre uns auch lieber, und dem Forster auch, aber wo ist
denn die deutsche Revolution geblieben?
Lasst nur erst die französischen Heere weiter vorstoßen, sagt Michel, wartet nur ab, wie
sich dann ganz Deutschland erheben wird.
Andreas sieht ihn spöttisch an. Ich glaube, deine Fantasie geht mit dir durch, Michel, sagt
er. Weißt du, wann das geschehen wird?
Und Andreas hebt sein Weinglas hoch und fängt zu singen an: „Wenn’s schneiet rote Rosen
und regnet kühlen Wein ...“
Da steckt die Witwe Haufe den Kopf zur Tür hinein, ein gutmütiges, rosiges Gesicht, faltig
schon, aber noch immer rosig, und sie sagt mit heiserem Staunen in der Stimme: Eine
Dame ist da, Herr von Bernsdorf, die sucht nach Ihnen, sagt sie, ganz ohne Begleitung, mit
eigenem Reisewagen und Postpferden und gemietetem Kutscher, den sie schon
fortgeschickt hat samt den Pferden, sie wird doch nicht bleiben wollen, wo Sie schon zu
dritt sind, und drei Männer dazu ...
Will sie aber, sie fürchtet drei Männer nicht, sagt eine fröhliche Stimme, und Marianne
Hauschildt, geborene Vischer, schiebt sich an der missbilligend staunenden Wirtin vorbei ins
Zimmer.
Die fahren doch morgen nach Paris, meine Freunde, stammelt Joachim. Und auch, als Frau
Haufes Kopf verschwunden ist, bringt er nur diese Frage heraus: Marianne, mein Gott, was
suchen Sie in Mainz, was wollen Sie hier tun, wissen Sie nicht, dass uns möglicherweise
eine Belagerung durch die Preußen bevorsteht?
Marianne lacht. Ad eins, sagt sie, ich suche dich. Ad zwei: Ich will hier malen. Den Georg
Forster zum Beispiel. Oder dich. Oder Freiheitsbäume. Oder Jakobinermützen. Das ist mir
ziemlich einerlei. Ad drei - ich ahne es, aber was tut das? Frankreichs Soldaten werden
Mainz nicht hergeben, denke ich. Und noch zu zwei: Auch ein Glas Wein möchte ich, meine
Herren.
Diese Marianne ... Sie stoßen mit ihr an, räumen ihr das Gepäck aus dem Wagen.
Malen? sagt Joachim, wissen Sie, was Sie hier malen müssen, Marianne? Das Geschmeiß
aus dem Jakobinerklub, das Mitläufergesindel, die Phrasendrescher, die Theaterspieler, die
sich gesundstoßen wollen, denen Freiheit nicht mehr bedeutet als Macht und Gelderwerb -
alle diese erbärmlichen Menschen, die nichts kennen als geheuchelte Empfindungen - die
musst du malen, Marianne.