Das Mirakel von Bernsdorf - Demo - Buch.de

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Der Baron stand auf der obersten Stufe der Freitreppe: Haltung militärisch-stramm, Gesicht
mürrisch-leutselig. In den Knöpfen seiner Uniform funkelte die Sonne, die, schräg vom See
her, durch die kahlen dünnen Äste der hohen Bäume auf ihn fiel, den Hauptakteur, Held des
Tages im Rampenlicht. Die Farbe seines Rocks glich der des Schnees auf den
Treppenstufen.
Zu Füßen der Treppe standen sie im Schatten: die Bernsdorfer. Eng aneinandergedrängt,
ein dunkler Fleck, hinter ihm Park und See, vor ihm die Treppe. Seitlich die Kinder;
Schulmeister Johannes Rietz humpelte an der schnurgeraden Reihe entlang, schubste hier,
rückte dort; aus Holzpantinen, unter denen sich der Schnee ballte, froren ein paar Dutzend
dünne Beine hervor. Verstohlen hebt sich hier und dort eins und reibt sich am anderen.
Obwohl man darauf gewartet hatte, zuckten alle zusammen, als die Kinder plötzlich zu
singen begannen: „Lobet den Herren, den mächtigen König der Ehren.“ Sie sangen laut,
rissen die Münder weit auf, die Töne gefroren zu weißen Dampfwölkchen vor
Kindergesichtern.
Aus der Tür heraus und über die Treppe schob sich nun das Gefolge des Helden:
Dorothea, Joachim, Henriette und Janke marschierten hinter dem alten Herrn auf.
„Lasset den Lobgesang hören.“ Die Münder klappten zu, die Dampfwölkchen wurden
kleiner. Pfarrer Kienast stand plötzlich neben dem lahmen Rietz, sprach die Freitreppe
hinauf wohlgeformte, endlos lange Sätze, Lob des Herrn von Bernsdorf, Glückwünsche,
langes Leben und Gottes Segen und diese Redensarten; dann ließ er den oben Stehenden,
den Hauptakteur, hochleben, dreimal, wie es sich gehörte, mit auffordernder Geste zum
dunklen Fleck der Bernsdorfer hinter ihm; das Echo, dreimal, blieb nicht aus, klang aber
gefroren.
Nun wieder die Kinder; es läuft wie am Schnürchen, sagt das zufriedene Kienast-Gesicht.
Es schien den Herrn Pfarrer nicht zu stören, dass jetzt „Ein feste Burg ist unser Gott“
gesungen wurde, er sah sich nicht nach den Bernsdorfbauern um, er sah den August Lemke
nicht, also störte ihn auch nicht dieses „Und wenn die Welt voll Teufel wär ...“.
August Lemke, in der ersten Reihe des dunklen Flecks stehend, hatte bisher nervös die
Hände geknetet, ab und zu auch nach dem Zettel im Sonntagsrock gefühlt; jetzt stand er
plötzlich still, und in seinen Augen leuchtete etwas, das ihm nur aus diesen Worten
gekommen sein konnte: „Es muss uns doch gelingen ... Ein Wörtlein kann ihn fällen.“ Und
mit Sicherheit ist anzunehmen, dass er weniger fromme Gedanken dabei hatte als weiland
der Herr Martin Luther zu Wittenberg.
„Das Reich muss uns doch bleiben.“
August machte einen Schritt nach vorn, zog dabei den Zettel aus der Tasche, faltete ihn
umständlich auseinander. Und las. (Er liest nicht stockend. Er war, das ist lange her, ein
Lieblingsschüler des Jakob Marten. Dich würd ich studieren schicken, wenn ich könnte, hat
der alte Marten zu ihm gesagt, aber ich kann nicht mal den Michel schicken ...) Zuerst die
Gratulation. Es fehlte nicht das Wort „untertänigst“. Dann die Bitte um Nachsicht - kein