Das Mirakel von Bernsdorf - Demo - Buch.de

Sie ist unzerbrechbar, hast du mir von ihr geschrieben. Da kannte ich sie noch nicht. Viel
später begriff ich’s: Das war falsch. Nicht zu beugen war sie, nicht zu verbiegen. Aber wohl
zu zerbrechen. Eben deshalb zu zerbrechen, Joachim. Gewiss - die Enttäuschung über die
Franken. Aber doch vor allem die Unmöglichkeit, etwas zu tun, selbst etwas zu tun. Und das
musste sie, ohne das konnte sie nicht leben. Sie konnte nie geschehen lassen, was
geschieht ... Gewiss - sie hat mehr getan als manch andere Frau -, sie ist der bürgerlichen
Behäbigkeit des Magisters Vischer entflohen, sie war in Paris, sie war in Mainz, als da
Geschichte gemacht wurde, sie hat geheiratet aus vermeintlicher Liebe und ihren Mann
verlassen, weil er sie nicht ernst nahm und weil sie ihren Irrtum erkannte; sie hat Bilder
gemalt und ausgestellt und verkauft und in Männerkreisen über Kunst und Politik debattiert
... Und nicht das ständige Gefühl des Spießrutenlaufens hat sie zerbrochen, Joachim. Und
auch nicht deine Weigerung, mit ihr zu leben, ohne sie zu heiraten, obwohl sie das getroffen
hat, denn sie hat dich sehr geliebt. Und auch nicht der Jammer über Bonapartes
Kaiserkrönung. Sondern das alles zusammen und dazu die Erkenntnis, dass all ihr Tun
sinnlos war. Man verweigert uns das Elementarste, schrieb sie mir einmal - tätig sein zu
dürfen. Niemand rechnet mit uns. Niemand nimmt uns ernst. Uns Frauen.
Joachim schwieg. Mit diesem Satz, sagte er schließlich leise, identifizierst du dich,
Henriette? Es klingt so bitter, wie du das sagst ... Lies das Buch nicht zu Ende, hörst du?
Gib’s mir zurück, bitte.
Sie lachte unfroh. Keine Sorge, Herr von Bernsdorf, sagte sie, bei mir ist da nichts zu
befürchten. Ich bin anders als sie. Oder denkst du, sie hätte jemals einen Joseph von Janke
geheiratet? Ganz unmöglich, schon der Gedanke ... Ich bin nicht jemand, der Selbstmord
verüben könnte. Ich sterbe stückweise.
Er hätte ihr nun gern wieder den Arm um die Schulter gelegt. Aber ihre Haltung, ihr Gesicht,
sogar ihr Ton verboten das.
Übrigens habe ich’s nie verstanden ...
Was?
Wieso du, gerade du, den Janke heiraten konntest.
Ach, was weißt denn du, sagte sie. Was wisst ihr alle. Was wusstet ihr alle.
Nun kommt er sich abgewiesen vor, natürlich. Dazu ist er zu stolz, jetzt nicht beleidigt zu
sein. Also öffnet er die Terrassentür und geht hinaus, und ihm fällt erst jetzt auf, dass ein
paar Schneeflocken, sehr langsam, sehr vereinzelt, aus einem trübgrauen Himmel fallen.
Weiße Weihnachten, denkt Henriette, auch das noch, Herr, hilf mir gegen die deutsche
Sentimentalität. Eigentlich sind mir die Franzosen sympathischer als die Deutschen. Und
mein lieber Joachim war mir lieber, als er noch nicht so deutsch tat ... Irgendetwas stimmt
da wohl bei mir nicht. Oder ich begreife irgendetwas nicht. Wenn ich mit Michel Marten
darüber reden könnte ... Aber es gibt nur den Leutnant Marten, scheint’s.
Das gefällt dir also auch nicht, Henriette, dass ein Deutscher tut, als wäre er Franzose?
Und Janke, und Friedrich - die allzeit treuen Diener der französischen Besatzungsmacht?
Und der alte Herr, der Franzosenfresser, der aber nur Preuße sein will und nichts als das?