Das Mirakel von Bernsdorf - Demo - Buch.de

Das Gespräch wird mehr und mehr zu einem gemurmelten Monolog des Pfarrers. Langsam
lehnt die Baronin sich zurück. Ebenso langsam folgt sein Kopf ihrer Bewegung, seine Augen
lassen sie nicht los, mit der rechten Hand streicht er über ihr Gesicht, dann löst die linke
sich vorsichtig aus der ihren, legt sich auf ihre Brust, liegt nicht ruhig dort, gleitet dann über
ihren Leib, der zu zittern beginnt, gleitet zum Schoß, liegt auch dort nicht ruhig, sie zittert
stärker, da holt er seine Hände zurück, beide, schiebt seinen Kopf so nahe an ihren, dass
es aussieht, als wolle er sie küssen, er tut das wohl auch, möglich ist es schon, vor allem
begutachtet er aber ihre Pupillen, horcht auf ihren Atem, richtet sich schließlich auf und sagt
leise - zufrieden und stolz, nicht ohne Erregung -: Sie schläft. Gebt nun acht, meine
Freunde. Er ruft ihren Namen. Leise, eindringlich.
Sie wirft den Kopf hin und her, stöhnt gequält.
Noch einmal ruft er ihren Namen, stärker, befehlender, sie zuckt wie unter einem
Peitschenhieb, da sagt er, immer in diesem leisen, kalten Befehlston: Sage, was du siehst,
Dorothea.
Sie bewegt die Lippen, noch ist nichts zu verstehen. Dann kommen Worte, Satzbrocken,
sinnloses Gestammel, was soll man damit anfangen? Von Wasser und Feuer ist die Rede.
Erschlagen soll jemand werden. Da wird Blut fließen. Fliehen muss man und sich verbergen.
Ein Namenloser, er wird Du genannt. Oft kommt nun dieses Du, einem Hilferuf ähnlich.
Offensichtlich ist er im Besitz des Schwertes Gideon. Hier folgen noch andere
apokalyptische Andeutungen, von der babylonischen Hure ist die Rede, Paris wird gerufen
(ein schriller Aufschrei das), und dann bekommt das Du einen Namen, den Namen Ikarus,
flieg nicht, ruft die Frau, aber ihrem lange anhaltenden Stöhnen ist zu entnehmen, dass er
doch geflogen ist und abgestürzt, verbrannt, ruft sie, das Feuer wird uns verschlingen, alle
alle ...
Hier nun springt Henriette auf - mühsam zurückgehalten hat sie bisher Abscheu, Empörung,
Mitleid -, sie ruft, nein, sie schreit: Aufwachen, wachen Sie doch auf, Tante, es ist ja nichts.
Sie stürzt zu Dorothea, sie umfasst sie, sie lässt ihre Tränen laufen, hemmungslos, und
Dorothea, aufwachend, verstört um sich blickend, streichelt das Mädchen, das ihr am Hals
hängt, fragt erschrocken: Was denn, Henriettchen, was ist denn, wer hat dir denn was
getan? Und sieht erstaunt auf den wütend dreinblickenden Janke und auf Pfarrer Kienast,
der am Tisch sitzt und mit fliegender Feder die letzten Sätze ihrer Traumrede festhält,
unwillig vor sich hin murmelnd: Diese Kinder, wer hat ihnen denn gestattet, dabei zu sein,
waren Sie das, Janke, so ein Unverstand ...
Dann überfliegt er seine Notizen, nickt zufrieden, trotzdem, sagt er, man kann etwas damit
anfangen, Joseph.
Und er schiebt die Vorhänge beiseite, öffnet die Terrassentür, winkt Janke ungeduldig, ihm
zu folgen.
Michel Marten geht ihnen nach, ist bemüht, sich kein Wort entgehen zu lassen, bemüht
auch, Zorn und Abscheu zu vergessen, für den nächsten Moment zu vergessen, aber er
weiß ganz genau: Er hasst diese beiden Männer, denen er jetzt folgt, und er glaubt ihnen
nichts mehr.