Das Mirakel von Bernsdorf - Demo - Buch.de

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Henriette war erleichtert, als sich Friedrich und Janke nach dem Essen mit Blicken
verständigten, sich an den alten Herrn heranmachten, mit ihm schließlich ins Jagdzimmer
hinuntergingen. Erleichtert - weil etwas geschah, zu dem sie zumindest den Anstoß
gegeben hatte. Erleichtert aber auch (obwohl sie sich das nicht eingestand), weil sie nun
gewiss in der ersten Nachmittagsstunde vor Janke sicher war - vor seinen möglichen
Vorwürfen und Belehrungen ebenso wie vor den möglichen Zärtlichkeiten. Aber sie war
auch voll Unruhe. Denn sie dachte: Seinen Mittagsschlaf hätten sie ihm lassen müssen.
Wenn sie jetzt nicht sehr diplomatisch vorgehen ...
Die französischen Offiziere zogen sich auf ihr Zimmer zurück - sie stellte es mit Befriedigung
fest. Sie hatte sich während des Essens krampfhaft bemüht, Michel Marten zu übersehen,
hatte dafür mit dem Leutnant Carnette ein paar Sätze gewechselt, seine Blicke voll
unverhüllter Bewunderung taten ihr wohl, seine flinken braunen Augen in dem dunklen
Gesicht gefielen ihr, auch sein unbeholfenes Deutsch, in dem er den Rehbraten lobte und
sogar den Wein und nach der Kartoffelsorte fragte und feststellte, dass die Deutschen doch
recht gut zu kochen verständen, nicht so gut wie die Franzosen natürlich, aber immerhin
recht gut.
Was ihm die Belehrung durch den Baron einbrachte, er sei hier in Preußen und habe es mit
Preußen zu tun, nicht mit Deutschen.
Was wiederum Joachim zu der Bemerkung veranlasste, er sei sehr wohl Deutscher und
nichts als dies.
Sodass die Baronin rasch das Gespräch an sich riss und dem Leutnant Carnette erläuterte,
mit welcher Kartoffelsorte er es zu tun habe und wie man den Rehbraten in saurer Sahne
schmoren müsse, damit er so schmecke und nicht anders.
Nichts als dies, Joachim?
Sie waren allein im Terrassenzimmer.
Er verstand sofort.
Ja, sagte er nachdrücklich. Und da Henriette ihn noch immer fragend ansah: Einmal bildete
ich mir ein, Weltbürger zu sein, Henriette. Schiller und Kant hießen meine Götter. Und
Danton. Und Georg Forster. Und Robespierre. Ja, auch Robespierre, du müsstest aus
meinen Briefen wissen, wie sehr ich gerade ihn liebte. Ebenso sehr, wie ich die Guillotine
hasste. Und wie ich für die fränkische Revolution brannte, solange ich sie vom Parkett aus
abrollen sah wie ein gewaltiges Drama der Menschheitsgeschichte, aber wie ernüchtert, ja
verzweifelt ich war, als ich auf der Bühne stand, dort in Paris, als ich mit den Sansculotten
durch Blut watete und Marat nach mehr Blut schreien hörte, bis sein eigenes floss ...
Trotzdem liebte ich Robespierre. Ich verehrte die Idee in ihm, die unverfälschte, heilige Idee
von den Menschenrechten. Und den Weltbürger, Henriette, den sauberen, unbestechlichen
Menschen. Aber mir schauderte vor der Guillotine, die er zwar nicht erfunden hat, wie der
deutsche Spießbürger glaubt, aber doch sanktioniert ... Und mir schauderte vor all den