Das Mirakel von Bernsdorf - Demo - Buch.de

Ja, was willst du denn eigentlich, Henriette? Ja, was ... Und da wundere ich mich, dass
mich niemand versteht. Versteh ich mich denn selbst? Und kann überhaupt jemand einen
anderen verstehen? Vielleicht ist doch jeder ganz allein auf der Welt ... Und eine Briefstelle
kam ihr in den Sinn, aus einem der Briefe Joachims, die schon nach Berlin gingen, denn da
war Janke schon Kabinettssekretär beim königlichen Kabinettsminister Friedrich von
Bernsdorf, und er, Joachim, war nach dem Pariser und Mainzer Zwischenspiel wieder in
Jena und hörte Fichtes Vorlesungen. „Stell dir das vor, Henriette“, schrieb er, „es gibt nur
das Ich. Alles andere wird von diesem Ich geschaffen. Das Ich setzt das Nicht-Ich, lehrt
Fichte. Und er schreibt: ,Der Mensch kann, was er soll; und wenn er sagt: ich kann nicht, so
will er nicht.’ Das heißt aber auch: Ich bin allein auf der Welt. Schaudert dich? Ein
schrecklicher Gedanke. Ein wunderbarer, kräftiger Gedanke. Ein Ausweg aus dem Chaos
von Unsinnigkeiten. Ein Fixpunkt, von dem allein aus man jetzt noch weiterleben kann.“
Ich weiß nicht, Joachim, dachte sie müde. Aber vielleicht bin ich zu schwach für solche
„starken“ Gedanken ...
Sie ging in ihr Zimmer und legte sich aufs Bett, voll Gleichgültigkeit plötzlich, leer, sehr
müde. Es schneit schon stärker, dachte sie, morgen wird alles weiß sein ...
Dann arbeitet sie sich durch eine Schneewehe, versinkt bis an die Hüften, hinter ihr
Joachim, vor ihr die Totenkapelle auf dem Friedhof, Dunkelheit, ein schwaches Licht aus
dem Fenster der Kapelle, sie recken sich, auf Zehenspitzen stehend, hinter dem Fenster
hockt ein Mann auf der Erde, die Laterne steht neben ihm, er schlägt mit dem Hammer
Nägel ein in ein unförmiges Gestell aus Latten, einem großen Vogel ähnlich, vielleicht; die
Plane, flüstert sie, will er die Plane daraufnageln? Natürlich, sagt jemand neben ihr, da sieht
sie, dass noch mehr Menschen gekommen sind - Marie und August, der alte Lemke und
Kröger-Hannes, Tadeusz und sogar Adam, aber der ist noch immer dreizehn Jahre und hat
seinen Knotenstock in der Hand. Fliegen will er, sagt Joachim, aber der Mensch kann nicht
fliegen. Lasst ihn, sagt der alte Lemke, er ist nicht richtig im Kopf. Aber Maria sagt: Wer
weiß, vielleicht schafft er’s doch. Der Mensch kann, was er will; und wenn er sagt, ich kann
nicht, dann will er nicht. Er wird vielleicht mit uns fortfliegen, vor dem Baron werden wir
davonfliegen, stellt euch das Gesicht vor, das der dann zieht!
Jemand packt Henriettes Arm, die Tante, was stehst du hier herum, Kind, das schickt sich
doch nicht. Ja, Tante, sagt sie und folgt ihr, da liegt kein Schnee mehr, da gehen sie über
eine große, bunt getupfte Wiese, Dorothea nimmt sie an die Hand, die kleine Henriette mit
den braunen Zöpfen, aber sie macht sich sofort los und läuft durch das hohe Gras und wirft
sich plötzlich hinein in dieses grüne Bett, lässt sich einen kleinen Abhang hinunterrollen,
jauchzend vor Vergnügen, ganz von fern die Stimme Dorotheas: Aber, Henriette, das gute
Kleid.
Das Kleid? Ach ja. Es war zu eng, heute Nacht hat sie zwei Nähte geöffnet und ganz knapp
wieder zugenäht, und einen Abnäher aufgetrennt ... Wie schnell war der Sommer vorbei ...
Adam schüttelt den Pflaumenbaum, sie sammelt, Pflaumen über Pflaumen fallen über sie
her, es schneit Pflaumen, sie kann sie nicht so schnell aufheben, wie sie herunterschneien.
Henriette, was tust du denn da? - Ja, Tante, ich weiß, es schickt sich wohl nicht. - Was