Das Mirakel von Bernsdorf - Demo - Buch.de

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Steht da, auf dem Zopfende kauend, dicht neben Michel Marten, auf dem Friedhof, vor dem
offenen Grab. Dass sie hier nicht zu stehen hat, ist ihr bewusst. Niemand vom Schloss
sollte am Begräbnis des alten Marten teilnehmen. Sie begreift das nicht, und darum tut sie,
was sie für richtig hält und für notwendig.
Notwendig. Um welche Not zu wenden? Ihre eigne wohl, vor allem die. Denn wenn das
Denken nur noch aus Fragen besteht und niemand ist da, dem man sie stellen könnte -
wäre das keine Not?
Michel Marten? Mit siebzehn Jahren müsste man doch mehr begreifen als mit vierzehn.
Aber sie haben ihn verrückt gemacht mit ihrem Hokuspokus. Ich frage ihn: Warum ist er
denn gestorben, Michel, er war doch nicht krank. Und er sagt: Ich hab schuld, Henriette.
Hätte ich mir mehr Mühe gegeben, könnte ich das Lebenselexier schon herausdestilliert
haben, und nie wär er gestorben. Und er selbst hat schuld, dass ich nicht damit zurande
kam, weil er nicht daran geglaubt hat, weil er gelästert hat, nannte es Aberglauben und
Quacksalberei, ja, wollte er mich nicht sogar verprügeln, zum ersten Mal, bin ich ihm nicht
fortgelaufen, zu euch?
So redet Michel, denn sie haben ihm den Kopf verdreht, Janke und nun dieser neue Pfarrer,
der Kienast.
Der tritt an das Grab. Redet dem alten Kantor ein Loblied nach, ein verlogenes. Vergisst
aber nicht, alle Welt zu warnen vor den Irrtümern der teuflischen Aufklärung. Ach du mein
Gott. Sicher würde er seinem eigenen Vorgänger im Amt, Michels Großvater Schulz,
ähnliche Lügen und ähnliche Warnungen nachgeredet haben. Aber der wurde verscharrt.
Wer weiß wo. Wer weiß wann.
Darüber ist er gestorben, der alte Marten, nun weiß ich es: Weil sie ihm seinen Freund
getötet haben und seinen Enkel gestohlen. Aber was hatte Pastor Schulz ihnen getan?
Warum das alles, warum nur?
Ist vielleicht unser Lehrer schuld? Janke? Fing da nicht alles an, begann nicht da der
Gespensterspuk ...
Er kam von seiner Reise nach Breslau zurück. Stieg aus dem Wagen. Nicht nur Urlaub hatte
die Tante ihm genehmigt, sondern auch den herrschaftlichen Reisewagen. Mit Pferden und
Kutscher. Und aus diesem Wagen trug er nun - und ließ er tragen - diese neuen Apparate,
wohlverpackt, und seine Retorten und Flaschen und Trichter und Schachteln und Paketchen
... Seine Augen glühten verräterisch. Wir durften nicht mehr in seine Kammer. Die Tante
stellte ihm den Ahnensaal zur Verfügung - der nun immer, fast immer, verschlossen war -,
und nur davon wurde noch geredet: Der Stein der Weisen. Das Lebenselexier. Die Geister
der Verstorbenen.
Ach, aufregend war das schon. Aber ich war misstrauisch. Sie kamen mir alle vor wie diese
Schauspieler, die wir im Frühjahr hatten Komödie spielen sehen. Irgendwann kam der Onkel
für ein paar Tage, lachte, als er ihre neuen Vokabeln hörte, lachte. Rief dann: Verdammtes
Theater, Besseres nicht zu tun?