Das Mirakel von Bernsdorf - Demo - Buch.de

kommt ihm. Aber da ist noch der Stolz. Und die Eigenliebe. Denn wer hat hier jemand
anderen geheiratet, nicht wahr? Wer hat hier wen im Stich gelassen? Ja, wer, Michel
Marten?
Also sagte er weiterhin Frau von Janke zu ihr, sprach wieder vom August Lemke und vom
Baron. Und sie sagte, sie habe schon mit Friedrich gesprochen, der werde versuchen, den
Baron zu beeinflussen, mehr könne sie kaum tun, natürlich sei Friedrichs Einfluss auf den
Baron gering, aber Herrmann sei leider noch immer nicht eingetroffen. Der Leutnant Marten
solle sich besser an den Hofrat von Janke, ihren Mann, wenden, mit dem werde er, was die
Vermeidung von Unruhen beträfe, glänzend harmonieren, auch sei der Hofrat Janke ein
allzeit treuer Diener der französischen Besatzungsmacht.
Und da machte der Leutnant Michel Marten eine exakte militärische Kehrtwendung, und die
Tür schloss sich hinter ihm.
Und sie, Henriette von Janke, sie drehte sich wieder dem Schreibschrank zu (denn
aufgestanden war sie die ganze Zeit über nicht), griff mechanisch nach den unordentlich
weggesteckten Briefen, um sie zu sortieren, zu falten, zu bündeln.
Sie merkte kaum, was sie tat. In Gedanken redete sie mit dem, der eben zur Tür hinaus
war, sagte ihm, was sie ihm niemals sagen würde. Warum nicht, Henriette? Weil es zu spät
ist. Sie erschrak. Zu spät - wozu? Ist es schon zu spät, aus allem auszubrechen und nicht
mehr geschehen zu lassen, was geschieht? Seit wann denn? Hast du nicht all die Jahre in
der Überzeugung gelebt, dies hier sei nur etwas Vorübergehendes, nichts Feststehendes,
nur etwas, das man früher oder später wieder hinter sich lassen kann, als wäre es nie
gewesen? Wie ist es geschehen, dass doch etwas daraus geworden ist, von dem man nun
nicht mehr fortkann, nie mehr? Nie mehr ..., und warum nicht? Ich kann, wenn ich will. Und
ich will doch, wollte es immer ...
Wirklich, Henriette? Oder ist es deshalb zu spät, weil dies Wollen schwächer geworden ist,
abgenutzt von den Jahren, hast du dich unmerklich einschleifen lassen in dies Leben,
eingepasst, eingewöhnt, redest du dir nur ein, du wolltest da noch heraus? Dann hätte er
recht, der Michel Marten, dann wäre ich eine andere geworden, ein neues Ich wäre
geboren, ohne dass ich’s gemerkt hätte ... Ach, Michel Marten, warum hast du mich denn
hiergelassen? War ich nicht bereit mitzukommen, und sei’s nach Amerika, besonders gern
dorthin, aber auch nach Hamburg oder Paris - wohin du nur gewollt hättest ... Und unser
Kind wäre mitgekommen, nie hätte ich es verloren an die preußische Armee, so sehr
verloren, dass er mir ein Fremder ist, der Wilhelm, mit seinen vierzehn Jahren, in seiner
Uniform, wenn sie ihm wieder einmal die Nähe der Mutter gestatten, für ein paar Stunden,
für ein paar Tage ... Janke nennt ihn seinen Sohn. Nie hat er sich anmerken lassen, dass er
im Grunde recht gut weiß: Es ist nicht sein Sohn. Sondern deiner, Michel Marten. Du weißt
das nicht. Vielleicht hätte ich’s dir sagen müssen, damals. Doch gerade das wollte ich nicht,
verstehst du? Weil du mich mitnehmen solltest, mich, und um meinetwillen. Nur das. Und
du? Bist du überhaupt auf den Gedanken gekommen, dass ich auf ein Wort von dir
wartete? Und wenn nicht - was kanntest du denn da von mir? Was liebtest du an mir? Doch
nicht mich. Doch nicht, was ich wirklich war ... Und als ich mich schließlich überwand, als ich