Das Mirakel von Bernsdorf - Demo - Buch.de

Der Baron? Ja gewiss, der. Aber was weiß der schon.
Dorothea denkt an den Abend dieses Johannistages, und sie denkt nicht gern an ihn.
Er bestand auf seinem „Recht“. Nahm es wahr, mit allen Zeremonien, wie üblich: Das
Hochzeitsgeschenk, von ihm persönlich überreicht - Wäsche und Geschirr. Das Abendessen
im Schulhaus. Er nimmt das beklemmende Schweigen der Hochzeitsgesellschaft nicht zur
Kenntnis, macht derbe Witze, über die kaum gelacht wird, Bier wird getrunken, mehr als
nötig, mehr als gut, der erste Tanz: Baron und Braut, der letzte Tanz: Baron und Braut,
dann führt er die Braut in die neue Wohnung, in die Kammer im Gesindehaus also, sein
Knotenstock bleibt vor der Tür stehen: Besetztzeichen.
All das ist bekannt - dem Dorf. Nicht dem Heinrich Marten.
Und es ist üblich - normal also. Nicht für Heinrich Marten.
Aber was tun, Heinrich Marten? Mit dem Knotenstock, dem stehen gebliebenen, gegen die
verschlossene Tür schlagen? An der Klinke rütteln? Mit dem Kopf gegen die Tür fallen,
wieder und wieder? Gewiss, das alles kann man tun, das tut er, doch was ändert das?
Du kannst nicht mit dem Kopf durch die Wand, Heinrich. So der alte Jakob Marten, der ihm
nachgegangen ist. Von Schulz weit und breit nichts zu sehen.
Was ist mit Freiheit der Persönlichkeit, mit Menschenrecht und Menschenwürde, Vater?
Seid ihr alle Lügner, ihr Maurer?
Die Tür bleibt verschlossen, Stunde um Stunde.
Sie wird bis morgen früh verschlossen sein, Heinrich.
Er sieht auf - Dorothea redet zu ihm. Jakob Marten ist gegangen, hat sich auf die Suche
nach Freund Schulz gemacht, von Unruhe und Ahnungen getrieben. (Fand ihn am See,
verzweifelt ins Wasser starrend, brachte ihn nach Hause.)
Heinrich sieht die Herrin an, die Frau dieses Barons. Er will sie hassen, wie er ihn hasst.
Aber er findet in ihren Augen den eigenen Jammer, seine eigene Demütigung, mehr noch:
nicht Mitleid - dann hätte er sie vielleicht hassen können -, sondern Liebe. Er will kalt
bleiben, aber er kann sich nicht selbst belügen, das konnte er noch nie. Und er gesteht sich
ein, dass ihr Blick ihn anrührt, empfindet Mitleid mit ihr und sogar Zärtlichkeit. So lässt er
sich wegführen von dieser Tür, ohne zu begreifen, wohin sie ihn bringt. Erst in ihrem
Schlafzimmer kommt er zu sich. Entsetzt sieht er sich um, will fortlaufen, sie hält ihn zurück.
Warum rächst du dich jetzt nicht an ihm, Heinrich Marten, sagt sie leise, bittend sogar. Sie
erschrickt vor seinem Gesicht, er sieht sie wild und voll Verachtung an, aber er bleibt.
Er weiß, ein paar Stunden später, nicht recht, ob es Befriedigung über die gelungene Rache
oder Scham über sich selbst ist, das ihn durch den Park treibt, wegauf, wegab, zum See
hinunter, zum Schloss zurück, immerfort im Kreis. Plötzlich bleibt er stehen. Ein Satz ist ihm
gelungen, endlich, der Satz, mit dem er die Zeitschrift einleiten will, die er - alter Traum -
irgendwann herausgeben wird. Am nächsten Tag, bevor er Bernsdorf für immer verlässt,
sagt er ihn Dorothea: „Die Privilegien, welcher Art sie auch immer sein mögen und wer sie
sich auch immer anmaßt - sie sind es, die den Menschen zum Tier herabwürdigen, und