Das Mirakel von Bernsdorf - Demo - Buch.de

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Jetzt war sie weit entfernt von solcher Heiterkeit.
Auf einen Wink der Baronin hatte Halina die Stubentür geöffnet, sie sahen die Kinder vor
dem stelzfüßigen Kantor stehen, Henriette dachte: Zerlumpt und ausgehungert ... mitten im
kalten Winter ..., und Tante wird keine Mohnstriezel verteilen und keine Geschenkpaketchen
...
Sie war ins Jetzt zurückgekehrt, aber diese Wirklichkeit schien ihr ein Traum zu sein, einer
der unsinnigen, quälenden Träume, aus denen man nicht herauszufinden fürchtet. Sie
horchte dem Holzschuhgeklapper nach, heiß vor Scham (trockene Brotstückchen in den
Händen der Kinder); reglos auf ihrem Stuhl sitzend, ließ sie diesen Traum an sich
vorbeiziehen, lieferte sich ihm aus, wehrlos, widerstandslos.
Die Familie, von Janke ins Nebenzimmer dirigiert, „zwanglos“ gruppiert um den Birkenbaum
und den Flügel; drei Kerzen flackern zwischen den grünen Blättchen (drei nur, die schweren
Zeiten, ja, seufzt Dorothea); unter der Birke die Geschenke.
Für jeden etwas. Kleinigkeiten nur. Die schweren Zeiten, ja.- Das war wieder Dorothea.
Und auch dies: Ein gesundes Weihnachtsfest dann, meine Lieben, Frieden und Eintracht,
wie der Joseph gerade so schön gesagt hat, ja. - Nun das Abgeküsse. Ich werde aufstehen
müssen. - Komm doch, meine Liebe! - Das war dieser Janke, Gott, ja - mein Mann ...
Willenlos stand Henriette auf, ließ sich küssen, küsste wieder, begriff keineswegs, was für
sie dort unter der Birke lag, was Janke ihr in die Hand drückte, welches Buch Joachim ihr
zusteckte, heimlich, wie’s ihr vorkam. Küsste noch den Onkel, den alten Herrn, der als
einziger nicht aufgestanden war, in seinem Lehnstuhl saß - mürrisch, aber anscheinend
gerührt -, setzte sich wieder und war immer noch nicht aufgewacht. Sie hörte Dorothea
nach dem Gesinde rufen.
Ein Schal für Tadeusz Piotrowski. - Danke, Frau Baronin, sagte er. Mehr nicht.
Ein wollenes Tuch für Halina. - Dank auch vielmals, gnä’ Frau. - Ein getragener Rock
(schwarz, noch gut erhalten) für Maria Piotrowska. Ein leises „Danke, gnä’ Frau Baronin“,
kaum zu verstehen. Maria, zwanzigjährig, klein, zierlich und hell wie ihre Mutter, knickste tief
vor Baron und Baronin, die Augen fest auf die Erde gerichtet; das Gesicht, gerötet, wurde
dunkelrot, als der Baron ihr gnädig (lüstern, denkt Henriette) Wangen, Hals und Nacken
tätschelte.
In diesem Moment warf Henriette den Traum von sich. Erschrocken, befremdet entdeckte
sie die Widerstandslosigkeit in sich, für wenige Sekunden nur erblickte sie diesen
gefährlichen Feind der Seele, denn solcherart Entdeckungen haben die wunderbare Folge,
dass das Entdeckte im Augenblick des Erkennens sich verflüchtigt, Erinnerung wird, und
Auflehnung tritt an seine Stelle.
Sie stand auf und ging hinaus, wartete die „Bescherung“ von Kutscher, Köchin,
Küchenmädchen, Stallmägden und Pferdeknechten nicht ab (die Kleinigkeiten würden immer
kleiner werden), ignorierte mit verächtlichem Lächeln sowohl die erstaunten Blicke des alten
Herrn und des Lieblingsvetters Joachim als auch die tadelnden der Tante, des Ehemanns,