Das Mirakel von Bernsdorf - Demo - Buch.de

hast du denn mit deinem Kleid gemacht, Kind? - Mit dem Kleid? Aber nichts, Tante. Was ist
denn mit dem Kleid? O je, die Nähte platzen auf ..., habe ich so schlecht genäht? Morgen
ist mein Hochzeitstag, morgen ... Ob die Tante ahnt, warum ich es so eilig damit hatte?
Eiliger als Janke selbst, und dem ist’s wahrlich eilig ... Es wird Pflaumenkuchen geben. Und
keine Gäste. Nicht einmal Joachim wird da sein. Kienast wird mich fragen: Bist du bereit,
mit diesem Joseph von Janke in den Stand der heiligen Ehe zu treten? Und ich werde
sagen: Nein. Wer lacht da? Ach, Marianne, du? Mein Gott, dass du lebst? Marianne steht
also da, im grauen, farbenbeklecksten Kittel, mit offenem, wirrem Haar, kastanienbraun,
Pinsel in der Hand, steh doch still, sagt sie, schließlich will ich dich malen. Du und nein
sagen, Henriette. Du denkst dir alles mögliche aus, was du gern tun möchtest, aber du
machst deine Revolution nur in Gedanken. Wie alle Deutschen. Warum hast du diesen
Janke geheiratet, Henriette?
Ach, Marianne. Dass nun auch du so etwas fragst. Was sollte ich denn sonst tun? Auf und
davon gehen? Zu diesem Michel Marten, der mich allein gelassen hatte? Denkst du, das
kann ich ihm je vergessen? Man kann gewiss vieles vergeben und vergessen. Aber nicht,
wenn man allein gelassen wurde in einem Moment, wo man nicht allein sein konnte. Oder
sollte ich es machen wie du - mir einen Dolch an die Brust setzen, am Rheinufer womöglich,
ja? Nun hatte ich wenigstens den Triumph, dem Janke ein Kind untergeschoben zu haben,
das er selbst, wie’s heute scheint, niemals zustande gebracht hätte. Ja, wenn ich so wäre
wie du, Marianne ... Unsinn, sagt Marianne, wäscht ihren Pinsel aus, tritt zurück, mustert
das Bild, streicht sich über das Gesicht und verschmiert ein wenig grüne Farbe dabei. Wie
du aussiehst. Henriette lacht.
Wie denn?
Rund und rosig und lebenslustig und nun noch grün bemalt. Ja, wenn ich so wäre wie du ...
Unsinn, sagt Marianne noch einmal, man ist so, wie man sein will. Na, komm, sieh dir das
Bild an.
Das bin ich? Ach, Marianne.
Auf dem Bild steht Frau von Janke. Sie ähnelt Dorothea. Aber die Augen, braune, tief
liegende, große Augen, fragend und unnachgiebig den Beschauer ansehend, wo er sich
auch hinstellt, das sind Henriettes Augen.
Ein Säugling greint. Marianne, der Kleine. Komm, du hast meinen Wilhelm noch nicht
gesehen. Hand in Hand gehen sie den Gartenweg hoch, ins Haus. Ein hohes, dunkles Haus.
Berlin, Behrenstraße. Heute Abend gehen wir zur Rahel Levin, Henriette. Und sieh mal, der
Joachim hat geschrieben. - Der Brief liegt im Flur auf dem Tisch. Henriette reißt ihn auf, will
lesen, sie strengt sich dabei unglaublich an, aber sie kann kein einziges Wort entziffern.
Was schreibt er, fragt Marianne ungeduldig. Bestellt er mir Grüße? Ach, er weiß nicht, dass
ich hier bin. Morgen fahre ich nach Mainz. Doch, ich fahre zu ihm, warum sollte die Frau
nicht auch zu dem Mann gehen können, den sie liebt? Sie umarmt Henriette, die wehrt sich
gegen die Berührung. Sie hat plötzlich das Gefühl, dass es Janke ist, der sie umarmt. Und
das Grauen überkommt sie wie in den ersten Tagen ihrer Ehe.