Das Mirakel von Bernsdorf - Demo - Buch.de

der Altonaer Jakobinerklub, als hätte es ihn nie gegeben.
Andreas war der erste, der vorschlug: Wir gehen wieder nach Paris. Nur in Frankreich kann
man heutzutage wirken. Robespierre ist tot, aber es gibt die französische Republik. Wir
sind hier nicht mehr sicher.
Das letzte mochte der entscheidende Grund gewesen sein. Und der alte Suhrbier mochte
auch dahinterstecken. Denn der musste sich um diese Zeit vor dem Stadtrat verantworten
seiner Beziehungen zur jakobinischen französischen Republik wegen, und er brachte viel
Beredsamkeit und Geld auf, um nachzuweisen, dass er kein Jakobiner sei, auch nie
gewesen und in Zukunft nie sein werde, nicht wahr?
Wie öde und kahl dieser Fluss, sagt Heinrich. Und immer das gleiche Bild, heute wie vor
Jahren, wie vor einem Jahr: ein paar Lastkähne, und die Wäscherinnen, und die Wäsche ...
Sonst aber ist alles anders, sagt Michel. Heinrich, ist die Revolution nun zu Ende?
Sieh mal, der Junge, sagt Heinrich.
Auf einer der Steintreppen, die zum Wasser hinunterführen, sitzt ein Neun- oder
Zehnjähriger, hat ein Stück Papier vor sich, das er unentwegt anstarrt, dabei rollen ihm die
Tränen über das Gesicht, er wischt sie nicht fort, er kümmert sich weder um die
Wäscherin, die auf der untersten Stufe seiner Treppe Betttücher spült, noch um die Männer
hinter ihm.
Lass ihn, sagt Michel.
Aber wie könnte Heinrich Marten ein Kind lassen, das so wie dieses dort sitzt, lesend und
weinend?
Er setzt sich neben den Jungen. Der hört nicht zu weinen auf, faltet aber nach einem
schnellen Blick auf den Mann das Papier zusammen.
Ist der Brief von deinem Vater? fragt Heinrich.
Ja, sagt der Junge, sieht Heinrich überrascht und misstrauisch an, wischt jetzt die Tränen
fort.
Und wo ist dein Vater?
Der Junge mustert Heinrich, sein Blick ist aggressiv und unkindlich, er sagt: Denkst du, ich
hab Angst vor dir?
Das denke ich nicht, sagt Heinrich.
Ich weine auch nicht, weil mein Vater im Gefängnis ist, sagt der Junge.
Nein, sagt Heinrich, das würde deinem Vater auch nicht gefallen.
Der Junge schluckt zwar noch, aber er weint nun nicht mehr.
Nein, sagt er, das würde ihm nicht gefallen.
Und nach einer Weile, während der sie schweigend nebeneinandergesessen und in den
Fluss gesehen haben: Soll ich dir den Brief zeigen?