Das Mirakel von Bernsdorf - Demo - Buch.de

unserer Bude in Erfurt - Hinterhof, so dunkel im Zimmer, dass man am helllichten Tag die
Petroleumfunzel brennen muss, wenn man die eigene Schrift erkennen will. Wir arbeiten an
der übernächsten Nummer unseres „Neuen grünen Ungeheuers“. Mit der fertigen
kommenden Nummer ist Heinrich - ich sagte immer Heinrich zu ihm, nie Vater - gerade auf
dem Weg zu unserem Drucker. Das war ein braver, ehrlicher Buchhändler, ein Patriot, ein
Demokrat, der ganz gut wusste, was er riskierte. Als er die vorige Nummer im Druck hatte -
wir hatten da aufregende Sachen geschrieben über den Elendszug der Mainzer Klubisten in
die Erfurter Zitadelle und über die unmenschlichen Bedingungen, unter denen die armen
Leute dort leben mussten -, da war unser guter Buchhändler zwischendurch zu uns gelaufen
gekommen: Ob wir uns das auch gut überlegt hätten mit diesen Enthüllungen, dieser Artikel
könne ihm den Kopf kosten, denn er müsse die Schnüffler direkt mit der Nase auf Erfurt als
Druckort stoßen. Da hat der Heinrich zu ihm gesagt: Stell dir vor, dein Sohn läge dort in der
Zitadelle und müsste lebendig verfaulen, und dann sag: Nehmt den Artikel raus. Dann tu
ich’s. Da hat er sich geschämt, der Alte, hat gesagt: Ist schon gut, ich druck’s. So einer war
das. - Aber seit dieser Nummer, da war uns nicht mehr ganz geheuer, da fühlten wir uns
wie auf einem Pulverfass sitzend. Und von unseren Freunden in Würzburg und Wetzlar, mit
denen wir im Jahr zuvor einen Geheimbund gegründet hatten, Menschheitsbund nannte er
sich, hatten wir schon eine ganze Weile nichts mehr gehört. Wir kamen uns vor wie allein
auf einer einsamen Insel, wisst ihr, das ist ein dummes Gefühl, Pulverfass und Insel
zusammen ...
Wir hocken also da in unserer Kammer und arbeiten und tun, als seien wir guter Dinge und
ahnen doch, dass bald etwas geschehen wird. Da stürzt Heinrich herein, bleich und
schweißnass: Die Druckerei sei umstellt, sagt er, den Alten hätten die Gendarmen
abgeführt, er, Heinrich, habe sich mit Mühe und Not über Hinterhöfe bis zu uns geflüchtet,
doch jeden Moment könnten die Häscher da sein, er sei nicht sicher, ob sie seine Spur
tatsächlich verloren hätten. - Wir also hoch - ein paar Sachen zusammengerafft, das meiste
versteckt, durch die Hintertür fort, jeder für sich aus der Stadt hinaus, jeder durch ein
anderes Tor. Wie durch ein Wunder kamen wir alle drei unbehelligt hinaus, abends trafen
wir uns, wie verabredet, in einem Dorf im Krug. Wir glaubten uns in Sicherheit. Saßen ganz
ruhig im Hinterzimmer beim Rotwein, beratschlagten, was nun anzufangen sei. Da kommt
die Wirtin an unseren Tisch, eine hübsche dralle Person, aufgeregt ist sie, sieht uns
forschend der Reihe nach an, sagt: Eben sind Soldaten des Erzbischofs rein, beschnuppern
vorn alle Gäste, meinen die euch? Heinrich springt gleich auf, da wusste sie Bescheid, aber
sie war in Ordnung, die Frau! Winkt uns schnell, wir sollten mitkommen, bringt uns in ein
Gästezimmer, hoch oben unterm Dach, holt für jeden einen Rock, eine Bluse, ein Mieder,
Strümpfe. Bezahlt ihr mir das wenigstens, fragt sie, und wir sehen: Sie tut’s nicht nur
unseretwegen, sie hat tüchtige Angst, und das Geld ist ihr auch nicht gleich. Na, wir
bezahlen natürlich. Sie geht. Wir haben uns gerade in thüringische Bauernmädchen
verwandelt, da poltern sie die Treppen hoch, die Herren Soldaten, plauzen die Türen, eine
nach der anderen, reißen auch unsere auf, werfen einen kurzen Blick auf uns „Weiber“,
gehen wieder, fluchend. Und wir setzen uns auf die Betten. Und wischen uns den Schweiß
ab. Dauert nicht lange, da kommt unsere Frau Wirtin. Sie lächelt sogar: Wie haben wir das
gemacht? Aber dann hört sie auf zu lächeln. Über Nacht behalt ich euch nicht, sagt sie. Wer