Das Mirakel von Bernsdorf - Demo - Buch.de

und er weiß - wie in jedem Frühjahr -, dass die Juristerei sein Fach gar nicht ist, dass die
Naturwissenschaften seine große, vergebliche Liebe bleiben werden.
Wo ist die Weltgeschichte, als sie da wandern? Vergessen sie nicht für Stunden, ja für
Tage, dass da eine Revolution in Paris war und sie zu ihr wollen? Zu ihr und ihren Kindern?
Sogar den Heinrich Marten vergessen sie zuzeiten. Einmal verweilen sie stundenlang in
einem Dorf, in dessen romanischer Kirche Michel eine gute Orgel vermutet - er wird nicht
enttäuscht, auch vom Küster nicht („Die Kirche ist zwar geschlossen, Bürger, sie wird zu
einem Tempel der Vernunft umgestaltet, aber die Orgel ist da, eine sehr gute Orgel!“).
Michel spielt lange und selbstvergessen.
Schön war das, sagt Andreas, der nüchterne, sachliche Andreas. Und dann sagt er: Weißt
du, was mir dabei in den Sinn kam, Michel? Wie dumm wir doch sind, dachte ich. Wir leben
entweder in Trauer um Vergangenes oder in Hoffnung auf Zukünftiges. Und versäumen
darüber das einzig Wichtige - das Gegenwärtige. Leben wir so nicht am Leben vorbei?
Michel überlegt lange, schiebt dabei die Register zurück, steht von der Orgelbank auf,
überfliegt mit einem Blick das weiß getünchte Kircheninnere - keine Heiligenbilder, kein
Kruzifix, klare, weiße Linien, die Trikolore über dem Altar, ein Freiheitsbaum davor - dann
sagt er: Es gibt wohl noch mehr Möglichkeiten, am Leben vorbei zu leben, Andreas. Dies
mag eine davon sein. Für mich trifft sie kaum zu. Im Gegenteil, ich habe wohl bisher viel zu
sehr das gegenwärtige Leben gelebt. Zuwenig an Zukünftiges gedacht. Immer andere für
mich entscheiden oder mich von den Ereignissen schieben lassen. Wenn man nur für sich
und den Augenblick lebt, was ist man dann, und was ist dann der Augenblick?
Jaja, sagt Andreas ungeduldig, aber lebt man nicht für sich und den gegenwärtigen
Augenblick, was ist man dann, und was ist dann der Augenblick? Siehst du. Auf beide
Fragen dieselbe Antwort: nichts. Ein Geschäftsfreund meines Vaters, ein kluger, gebildeter
Jude, schrieb mir vor Jahren einen Spruch ins Stammbuch, den ich als einzigen von all den
schönen, weisen Sätzen, die dort hineingeschrieben wurden, nicht vergessen habe. „Denn
wenn ich nicht für mich bin, wer wird für mich sein? Aber wenn ich nur für mich bin, was bin
ich?“ Gefällt dir das?
Ja, sehr, sagt Michel betroffen.
Dieser Art sind ihre Gespräche. Und so kommen sie Schritt für Schritt näher an Paris heran.
An das Paris der Jakobiner, Sommer 1793. Schritt für Schritt durch das Frankreich der
Jakobiner. Mehr als einmal haben sie sich auszuweisen, haben Sansculottenführern Rede
und Antwort zu stehen: Woher? Wohin? Wer seid Ihr? Spione? Sacré matin, seht ihr dort
die Guillotine?
Und dann Umarmungen, Händeschütteln, Schulterklopfen, wenn Andreas’ gute Papiere -
Empfehlungsschreiben des französischen Gesandten Lehoc in Hamburg, Lehoc, Freund
seines Vaters - von allen Seiten betrachtet und für gut befunden wurden. Guten Tag,
Brüder, guten Weg, Kameraden, es lebe die Freiheit. Und die Gleichheit, und die
Brüderlichkeit, vive la nation!
Mit jedem Schritt nähern sie sich Paris.