Pideme-Lo-Que-Quieras

salto. Me levanto.
—¡Diossss! ¡Qué dolor! ¡Joderrrrrrrrrrr! ¡Joderrrrrrrrrrrr!
Su gesto se contrae y se levanta. No sabe qué hacer mientras yo continúo con mi
retahíla de quejidos y palabras malsonantes. El brazo me está matando.
—¿Te duele mucho?
—Sí. Voy a tomarme un calmante para el dolor o te juro que me va a dar algo.
Mi brazo palpita y el dolor se vuelve insoportable. Camino por el salón como una
loca hasta que Eric me hace detenerme.
—Siéntate —me ordena—. Llamaré a un amigo.
—¿A quién vas a llamar?
—A un amigo médico para que te vea el brazo.
—Pero si ya me lo han visto en el hospital…
—Da igual. Yo me quedo más tranquilo si te lo mira Andrés.
Estoy tan dolorida que no me apetece hablar. Veinte minutos más tarde suena el
telefonillo de mi casa. Eric lo atiende y un minuto después aparece ante nosotros un
hombre. Se saludan y el recién llegado se queda mirando el estado de la casa. Entre risas,
Eric cuchichea:
—Judith estaba haciendo limpieza general.
Se miran y sonríen. Y en ese momento, cabreada por cómo me duele el brazo,
murmuro:
—Venga, no os cortéis. Si creéis que está desordenado, os doy permiso para que lo
ordenéis. La escoba y la fregona están a vuestra entera disposición.
Mi mala leche los hace sonreír.
¡Graciosillos!
Al final, el recién llegado se me acerca.
—Hola, Judith, soy Andrés Villa. Vamos a ver, ¿qué te ha pasado?
—Me he quemado con la plancha y me duele horrores.
Asiente y coge unas tijeras.
—Dame el brazo.
Eric se sienta a mi lado.
Siento su mano protectora en mi espalda y eso me reconforta. El médico corta mi
vendaje con cuidado. Lo observa un rato, saca una especie de suero y lo echa sobre mi
herida. Un alivio momentáneo me hace suspirar. Luego coloca unos apósitos mojados en
ese líquido y vuelve a vendarme la herida.
—Te duele mucho, ¿verdad?
Hago un gesto afirmativo con mi cabeza.
No lloro porque me da vergüenza y él lo nota. Eric también.
—Te inyectaré un calmante. Es lo más rápido para el dolor. Pero este tipo de
heridas es lo que tienen, que son molestas. Tranquila, pasará pronto.
No rechisto.
Que me inyecte lo que le dé la gana pero que me quite ese horroroso dolor.
Mientras lo hace, lo observo. Él me mira y me guiña un ojo con complicidad.
Tendrá unos treinta años. Alto, moreno y una bonita sonrisa. Cuando acaba, cierra su
maletín, saca una tarjeta y me la entrega mientras nos levantamos.
—Para cualquier cosa, sea la hora que sea, llámame.
Miro la tarjeta y leo «Doctor Andrés Villa» y un número de móvil. Asiento como
una tonta y meto la tarjeta en el aparador del comedor.