Pideme-Lo-Que-Quieras

—Pues la música es algo maravilloso en la vida. Mi madre siempre decía que la
música amansa las fieras y que las letras de muchas canciones pueden ser tan significativas
para el ser humano que incluso nos pueden ayudar a aclarar muchos sentimientos.
—Hablas de tu madre en pasado. ¿Por qué?
—Murió de cáncer hace unos años.
Eric toca mi mano.
—Lo siento, Jud —murmura.
Le hago un gesto de comprensión con la cabeza, y, sin querer dejar de hablar de mi
madre, añado:
—A ella le encantaba cantar y a mí me pasa igual.
—¿Y no te da vergüenza cantar delante de mí?
—No, ¿por qué? —respondo, encogiéndome de hombros.
—No lo sé, Jud, quizá por pudor.
—¡Qué va! Soy una loca de la música y me paso el día canturreando. Por cierto, te
lo recomiendo.
Vuelvo a subir la música y, demostrándole la poca vergüenza que tengo, muevo los
hombros y canturreo:
Tengo la camisa negra, porque negra tengo el alma.
Yo por ti perdí la calma y casi pierdo hasta mi cama.
Cama cama caman baby, te digo con disimulo.
Que tengo la camisa negra y debajo tengo el difunto.
Finalmente, veo que la comisura de sus labios se curva. Eso me proporciona
seguridad y continúo canturreando, canción tras canción. Al llegar al centro de Madrid,
metemos el coche en un parking subterráneo y lo miro con tristeza mientras nos alejamos
de él. Eric se da cuenta de ello y se acerca a mi oído.
—Recuerda. Si eres buena, te dejaré conducirlo —susurra.
Mi gesto cambia y un aleteo de felicidad me cubre por completo cuando lo oigo reír.
¡Vaya! ¡Sabe reír! Tiene una risa muy bonita. Algo que no utiliza mucho, pero que las
pocas veces que lo hace me encanta. Tras salir del parking, me coge de la mano con
seguridad. Eso me sorprende y, como me agrada, no la retiro. Caminamos por la calle del
Carmen y desembocamos en la Puerta del Sol. Subimos por la calle Mayor y llegamos hasta
la plaza Mayor. Veo que le maravilla todo lo que ve mientras continuamos nuestro camino
hacia el Palacio Real. Cuando llegamos está cerrado y, como las tripas nos comienzan a
rugir, le propongo comer en un restaurante italiano de unos amigos míos.
Cuando llegamos al restaurante, mis amigos nos saludan encantados. Rápidamente
nos acomodan en una mesita algo alejada del resto y, tras pedir los platos, nos traen algo de
beber.
—¿Es buena la comida de aquí?
—La mejor. Giovanni y Pepa cocinan muy bien. Y te aseguro que todos los
productos vienen directamente desde Milán.
Diez minutos después, lo comprueba él mismo al degustar una mozzarella de búfala
con tomate que sabe a gloria.
—Muy rico.
Pincha un nuevo trozo y me lo ofrece. Yo lo acepto.
—¿Lo ves? —trago—. Te lo dije…