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Elle arriva comme il lisait son bréviaire dans son petit
jardin planté d’arbres fruitiers.
Après avoir causé quelques minutes de choses et d’autres,
elle balbutia, en rougissant : « Je voudrais me confesser,
monsieur l’abbé. »
Il demeura stupéfait et releva ses lunettes pour la bien
considérer ; puis il se mit à rire. « Vous ne devez pourtant pas
avoir de gros péchés sur la conscience. » Elle se troubla tout à
fait, et reprit : « Non, mais j’ai un conseil à vous demander, un
conseil si… si… si pénible que je n’ose pas vous en parler comme
ça. »
Il quitta instantanément son aspect bonhomme et prit son
air sacerdotal : « Eh bien, mon enfant, je vous écouterai dans le
confessionnal, allons. »
Mais elle le retint, hésitante, arrêtée tout à coup par une
sorte de scrupule de parler de ces choses un peu honteuses dans
le recueillement d’une église vide.
« Ou bien, non… monsieur le curé… je puis… je puis… si
vous le voulez… vous dire ici ce qui m’amène. Tenez, nous allons
nous asseoir là-bas sous votre petite tonnelle. »
Ils y allèrent à pas lents. Elle cherchait comment
s’exprimer, comment débuter. Ils s’assirent.
Alors, comme si elle se fût confessée, elle commença :
« Mon père… » puis elle hésita, répéta de nouveau : « Mon
père… » et se tut, tout à fait troublée.
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