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Rosalie. Il faisait beau ; l’air froid piquait la chair ; des gens
pressés couraient sur les trottoirs. Elle allait le plus vite
possible, suivant une rue indiquée au bout de laquelle elle devait
tourner à droite, puis à gauche ; puis arrivée sur une place, il lui
faudrait s’informer à nouveau. Elle ne trouva pas la place et se
renseigna auprès d’un boulanger qui lui donna des indications
différentes. Elle repartit, s’égara, erra, suivit d’autres conseils,
se perdit tout à fait.
Affolée, elle marchait maintenant presque au hasard. Elle
allait se décider à appeler un cocher quand elle aperçut la Seine.
Alors elle longea les quais.
Au bout d’une heure environ, elle entrait dans la rue du
Sauvage, une sorte de ruelle toute noire. Elle s’arrêta devant la
porte, tellement émue qu’elle ne pouvait plus faire un pas.
Il était là, dans cette maison, Poulet.
Elle sentait trembler ses genoux et ses mains ; enfin, elle
entra, suivit un couloir, vit la case du portier, et demanda en
tendant une pièce d’argent : « Pourriez-vous monter dire à
M. Paul de Lamare qu’une vieille dame, une amie de sa mère,
l’attend en bas ? »
Le portier répondit :
« Il n’habite plus ici, madame. »
Un grand frisson la parcourut. Elle balbutia :
« Ah ! où… où demeure-t-il maintenant ?
– Je ne sais pas. »
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