o soneto brasileiro

Sétimo verso... Oitavo eu adiciono;
E se fizer catorze, sou feliz.
Quero dormir, não posso. Ainda faltam
Cinco versos p'ra o termo de um soneto,
Cisões, noivados, ruas que se asfaltam...
Que mistura! Afinal, só faltam dois!
Com sono, tudo serve num terceto...
Vou dormir... Boa noite! Até depois!
OFICINA IRRITADA [Carlos Drummond de Andrade]
Eu quero compor um soneto duro
como poeta algum ousara escrever.
Eu quero pintar um soneto escuro,
seco, abafado, difícil de ler.
Quero que meu soneto, no futuro,
não desperte em ninguém nenhum prazer.
E que, no seu maligno ar imaturo,
ao mesmo tempo saiba ser, não ser.
Esse meu verbo antipático e impuro
há de pungir, há de fazer sofrer,
tendão de Vênus sob o pedicuro.
Ninguém o lembrará: tiro no muro,
cão mijando no caos, enquanto Arcturo,
claro enigma, se deixa surpreender.
SONETO OCO [Carlos Pena Filho]
Neste papel levanta-se um soneto,
de lembranças antigas sustentado,
pássaro de museu, bicho empalhado,
madeira apodrecida de coreto.
De tempo e tempo e tempo alimentado,
sendo em fraco metal, agora é preto.
E talvez seja apenas um soneto
de si mesmo nascido e organizado.
Mas ninguém o verá? Ninguém. Nem eu,
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