Caminhos Cruzados - Erico Verissimo

ponto não tem razão.
Clarimundo continua a sacudir a cabeça.
A metade dessas histórias que os jornais contam são
mentiras. Mentiras para chamar a atenção do público.
— Meu primo Salvatore que mora em Nápoles me
escreveu dizendo...
— O seu primo nem podia dizer outra coisa. A censura
não permitiria.
— Mas que censura!
Fiorello treme, vermelho, dá pequenos pulinhos, junta as
mãos como quem vai orar e sacode-as, sempre juntas, diante
do rosto do professor, repetindo a pergunta:
— Mas que censura! Mas que censura!
Clarimundo faz um gesto apaziguador.
— Está bem. Não se exalte. Vamos dizer que alguma
coisa do que se conta de Mussolini seja verdade.. .
— Giá...
Mais calmo, Fiorello torna a sentar-se.
— Tudo isso está errado, seu Fiorello. E sabe quem é que
vai aclarar a história? É o meu homem de Sírio.
— O sírio?
Clarimundo sorri, com benevolência.
— Não, homem. Não. Eu explico. Estou escrevendo um
livro. . .
— O senhor mesmo?...
— Sim, eu. Trata-se dum homem que lá de Sírio... O
senhor sabe o que é Sírio? É uma das estrelas mais brilhantes
do firmamento. Pois, como eu dizia, trata-se dum homem que
lá de Sírio, por meio dum telescópio mágico, olha a terra e
descobre a verdade das coisas.
— Veja só...
— Essas histórias todas de Mussolini, de crise econômica,
de comunismo, tudo isso vai aparecer sob um aspecto novo.
— Giá...
— O meu homem de Sírio fará revelações sensacionais...
— O senhor já botou tudo no livro?
— Ainda não. Qualquer dia destes começo a escrever o
prefácio da obra...
Prefácio. Fiorello não entende mas sacode a cabeça,
numa aquiescência.
Clarimundo aproxima-se da janela, com um ar satisfeito
e sereno fica contemplando o céu, como se fosse proprietário
de todas as estrelas, de Sírio e das outras.
O salão de festas do palacete do Cel. Pedrosa fervilha de
convidados. As vozes se entrecruzam, emaranham e confundem
dentro do dia artificial criado pelas lâmpadas invisíveis. A
orquestra toca no hall estridente, abafando as badaladas do
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