Caminhos Cruzados - Erico Verissimo

partido se eleva como um Pão de Açúcar inabalável por cima
desta tormenta desencadeada... de... de.. .
Debate-se numa ânsia feroz em busca do termo
apropriado. O Dr. Armênio sorri, compreendendo. A sua
benevolência para com o provável futuro sogro é tão grande,
que ele o socorre com um aceno de cabeça e um olhar de
compreensão. Sim, não precisa procurar o termo porque ele
sabe muito bem o que o seu ilustre e digno amigo quer dizer.
Como a palavra precisa não lhe ocorre, Leitão Leiria dá
um chupão violento no charuto e volta ao estribilho:
— Que indignidade! Que indecência!
Honorato Madeira faz um esforço épico para não fechar
os olhos, para não se entregar ao sono. Mas será que a Gigina
não quer ir embora ainda? Diabo! A sorte é que amanhã é
domingo. . .
— O nosso partido representa a estabilidade. A oposição
é a ambição desenfreada.
A fumaça do charuto sobe num espiral. O jazz rompe a
tocar um samba carioca.
Armênio pensa no verso que anotou:
“Ses yeux froids, où l’émail serti de bleu de Prusse, Ont
l’éclat insolent et dur du diamant.”
Verlaine. Que grande poeta! E como os versos se
adaptam ao caso... Armênio pensa nos olhos de Vera. Têm o
brilho insolente e duro do diamante...
Os pares rodopiam à música reboleante do samba. O
pistão faz um floreio agudíssimo e Honorato Madeira desperta.
— Porque precisamos opor um dique a essa onda
sangrenta do comunismo...
Leitão Leiria alimenta a secreta esperança de ser eleito
deputado pelo partido da situação, ajudado pelo clero.
Os músicos tocam freneticamente, o suor a escorrer-lhes
pelo rosto. (Um senhor magro de colarinho duro e alto
comenta com um vizinho: “Que inverno esquisito este, nosso
amigo, parece o forte de janeiro...”) O espírito moleque e
despreocupado da gente da Favela se encarna por alguns
minutos nos corpos dos bailarinos. O samba é repinicado,
molengo, sinuoso, sensual, gaiato. Num dado momento abrandase
a fúria dos músicos e um mulatinho risonho, de cabelo
frisado e lambuzado de brilhantina, avança pernóstico para a
ponta do estrado e começa a cantar:
O samba desceu do morro,
prendeu fogo na cidade,
ôi!
O mar agora fervilha, numa crispação desordenada, como
que animado por um sopro de fogo.
A voz do mulato é safada. A cara do mulato está pálida