Ghermita al cuore - Sardegna Cultura

La fattoria del monte, un casone mezzo rustico a un
piano attorniato da varie altre capanne, tra orti, chiusi e lecceti,
s’era destata da poco al festoso affaccendio del mattino.
I pastori erano intenti alla mungitura, e tutto l’altipiano
selvoso e roccioso era vivo di canti, di tintìnni, di gridi.
Zio Pascali Luna, il vecchio, mungeva le vacche, dentro alla
gran mandra murata: il figlio maggiore, Girominu, le capre,
dentro il recinto dall’alta siepe di rami forcuti infissi
nel suolo: Malcu, il minore, le pecore stipate dentro un addiaccio
limitato da fascine di cisto. I servi legavano e slegavano
i lattonzoli, che si lamentavano con mugli pietosi quando
venivan strappati violentemente dalle poppe materne e gorgogliavano
appagati quando potevano abbandonarsi scodinzolando,
a succhiar gli avanzi del latte, che le dita adunche
del padrone non avevano potuto spremere.
Spiranza e Filumena, due delicate bellezze in fiore, prendevano
i secchi di lamiera, di legno, di sughero, ricolmi di
latte, dalle mani del padre e dei fratelli, e li porgevano alla
mamma, zia Francisca Ciudeddhu, che le attendeva sulla
soglia della capanna del cacio, o li votavano esse stesse nei
paioli capaci, collocati su cèrcini di fronde.
La poesia del maggio si diffondeva sulle frasche occhiute
di corolle, tra i nodi di granito, sui valloncelli, sui poggi,
deliziando persone e cose, svanendo in dolce armonia di luci
e di voci verso la cima del Limbara che si ergeva nel cielo
di cobalto.
Ed ecco un avviso d’allarme giunge inaspettato dal pollaio.
Un bruscolo nero macchia improvviso la purezza della
distesa opalina: un bruscolo vagante, che si libra in direzione
della vetta e le s’aggira d’intorno, e scende e sale senza
costanza, come menato da possa capricciosa.
Uno dei pastori l’ha scorto, l’ha accennato con clamore di
maraviglia:
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