Ghermita al cuore - Sardegna Cultura

Bisognava credergli quando parlava da assennato o quando
divagava così lietamente? Mistero! Ora ne sapeva meno di
prima!
Rimase pensierosa a vagar con gli occhi senza sguardo
per l’infinita distesa del cielo, tutto una chiarezza cristallina,
e per l’altipiano luminoso, tutto una screziatura di colori.
Rifletteva seriamente e si chiedeva se un tipo come quello
potesse esser preso sul serio, se a un giovane così fatto potesse
ella affidare tutto l’affetto del suo cuore, tutta la sua vita.
Però, sarebbe ella in tempo a tornar indietro?… Eh! perché
no? Che cosa v’era stato tra essi due di compromettente?
Nulla, che non stesse nei limiti di un’onesta amicizia! Era
vero che Giromìnu con la sua aria rannuvolata e con le sue
parole pesanti aveva dimostrato di credere il contrario… Ma
che le importava a lei di Giromìnu e di Jacheddhu? Suo fratello
era cotto di Catilina Ruoni e Jacheddhu era dissennato
dalla gelosia! Che poteva premerle del loro giudizio?
Ella era stata scrupolosamente onesta; e onesta sempre
sarebbe, perché era una buona cristiana, figlia di madre onesta,
e Gallurese, e ben allevata. Ma non era forse quella una
mala tentazione, che il demonio le presentava per indurla al
male e per ingannarla? Veramente, quel giovane straniero, venuto
lì da luoghi lontani e in circostanze dolorose, che aveva
studiato ed era ben avviato in una carriera distinta, e aveva le
offerte di un’altra donna civile, conosciuta fin dai primi anni
(e queste conoscenze d’infanzia, oh quanta forza avevano in
Gallura!); quel giovane che non sapeva ancora che cosa fosse
meglio per lui, ammogliarsi o vagar come un poledro libero
e senza pastoie; che poteva essere a causa del suo servizio trasferito
da Tempio e dalla Sardegna da un momento all’altro;
quel giovane tanto bello e tanto avvezzo a una diversa vita;
poteva innamorarsi d’una fanciulla come lei?
Il suo pensiero s’arrestava improvvisamente davanti a
questo dubbio come bestia fuggitiva davanti a una muraglia
insormontabile. La poveretta indietreggia, misura con lo
sguardo affrettato e ansioso l’altezza, s’aggira di qua e di là
per vedere se mai non vi fosse un valico più basso, si slancia
disperata, batte il capo contro i massi e ricade impotente, e
insanguinata al suolo. Così ella, che s’aggrappava per le rupi
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come un capriolo fin da bambina, non riusciva a superare la
scabrosità di quell’ostacolo aereo, che guardava nel precipizio.
Con dolore concludeva che i suoi occhi s’eran levati
troppo in alto, che il suo cuore aveva volato troppo.
Quanto fu triste quella sua prima disillusione! Fu come
la prima foglia che cade impallidita da un arboscello di primo
frutto. Pianse lacrime cocenti pur guardando il cielo
senza vederlo.
Poi bel bello il pensiero indomito trovò una via. Sciocchezze!
L’amore vinceva tutto! Se c’era il vero amore non c’entrava
né Gallura né Continente, né ricchezza né povertà, né
carriera né pastorizia. L’amore appianava tutto. Quante persone
civili, anche a Tempio, non avevano sposato le serve e i servi?
L’importante era che ci fosse l’amore.
E qui la bestia fuggitiva corse per un tratto, tra greppi e
radure, stimolata dalla voluttà di quel libero andare, inebbriata
da tutti i profumi acri delle frasche in fiore, allettata
dai prospetti lontani, rivestiti di luce maravigliosa e deliziati
d’incanto. Ma ecco, sul più bello, una più dura muraglia.
«E l’amore vero c’era, ci poteva essere, nel cuore leggero di
Silvio Ròndani?».
Altri sforzi, altri urli di dolore, altro sangue dell’anima.
Ma dove non trova uscita la fiera disperata che anela alla libertà?
Quando i mastini la braccheggiano scagnando, ed
essa ricorda altre cacce e altre lotte e altre ferite dolorose, e
si sente alle spalle la morte (e che morte!) galoppar trafelata,
e sente già nelle carni i solchi delle zanne e delle granfie,
oh, non corre, ma vola, e non v’è rupe né abisso: chiude gli
occhi e si butta, a costo di darsi un’altra morte.
Sì: l’amore v’era, nel cuore di Silvio. Che importava s’egli
era stato leggero nella sua prima giovinezza? Che voleva dire
s’egli, prima che la conoscesse, aveva… forse… voluto
bene ad altre donne, e aveva certe idee di libertà? Ciò dipendeva
dal fatto che non aveva ancora trovato la giovane
del suo cuore! Certo: la giovane del suo cuore! Quanti s’eran
visti che da ragazzacci erano stati anche cattivi e ne avevan
fatte tante anche contro l’onestà, e poi, appena s’erano
davvero innamorati della loro donna, avevano cambiato vita
completamente? L’amore in molti è un maestro che fa
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