Ghermita al cuore - Sardegna Cultura

pieno. – Se avessi vent’anni di meno – gridava – non me lo
direbbe. Poledri ne ho domato molti, sa! e volavano!
I maschi imprecavano, aizzavano per celia i cani. Le
donne gettavano piccoli gridi di spavento.
Ed egli per gioco cercava di spaventarle ancora sul più
bello, quando meno esse se l’aspettavano, con giravolte improvvise,
con mosse ardite, con rombanti calate di falco,
con fulminee elevazioni vertiginose, con gridi ebbri di cielo
e d’altezza. Le giovani impallidivano, mormoravano preghiere
in segreto.
Dopo qualche tempo l’ardito volatore li salutava con un
rombo distinto e s’allontanava velocemente, accompagnato
dal tumulto giocondo, dalla canizza festosa. Addio! addio!
Spiranza seguiva con lo sguardo l’ammirabile macchina
e non ne distaccava mai gli occhi incantati finché lo sventolio
della pezzòla bianca non si confondeva con la massa nera,
finché il minuscolo punto bruno non scompariva di là
dalla cresta.
Che ora dolce era per lei quella! Da quando l’abbaio
dei cani annunziava la comparsa in cielo del mostro non
più ormai temuto neppur dalle bestie, ella non poteva frenar
gli slanci del cuore, e non aveva pace se non quando
dal muro dell’orto poteva osservare quell’avanzarsi maraviglioso,
il crescere, il frullare. Gli occhi le brillavano allora
come due astri vivi, e sulla bocca le fioriva il sorriso. E appena
quel tale sguardo di fiamma scintillava tra gli ordigni,
una corrente misteriosa le scoteva tutto il corpo, le accendeva
ogni fibra.
Com’era deliziosa quella intesa delle due anime anele,
l’una dimentica del fascino del volo e bramosa d’aggrapparsi
alla terra pur di trovar la compagna, l’altra disdegnosa
della sicurezza del suolo e delirante di perdersi unita a quella
nella sconfinata chiarezza del cielo!
Anche l’anima della giovane volava, e quando tutto per
i sensi era finito, e gli occhi più non vedevano e gli orecchi
più non udivano, il volo continuava ancora, l’unione degli
spiriti persisteva. Attorno alla fattoria, per l’orto, nel giardino,
sullo spiazzo, nelle stanze, s’aggirava maliosa la figura
cara, con fedele costanza.
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Del resto, Silvio non giungeva soltanto in areoplano.
Veniva spesso anche in bicicletta fin dove la strada glie lo
permetteva; poi s’avventurava a piedi per i sentieri sassosi,
come un gran camminatore. Non arrivava sempre alla casa,
ma il più spesso si fermava ora al torrente, ove le due fanciulle
andavano a lavare il bucato, ora alle altane rupestri,
da cui esse, quando gli uomini erano occupati in faccende
più gravi, raccoglievano con fischi e richiami le capre sbandate,
ora in altri punti dei vasti poderi della famiglia, in cui
fosse facile e nascosto l’incontro. Di quando in quando esse
se lo vedevano sbucare all’improvviso di tra le macchie, di
tra le rocce come un’apparizione, e si spaventavano. Egli
godeva della loro sorpresa, si trastullava della loro paura.
Le trovava ora unite ora scompagnate, e rimaneva con
esse delle ore, dimentico d’ogni altra cosa. Sedeva sui grandi
massi di granito quand’esse lavavano i panni all’ombra,
nel tònfano della cascata, e le pregava che cantassero le loro
canzoni galluresi, così gaie, diceva, e armoniose. Esse, peritanti,
levavano la loro voce tinniente, vittoriosa del fragor
delle acque, tra l’incanto dell’altipiano saettato dal sole, e
sbattevano sulle pietre oblique la biancheria, con brama,
con le braccia nude, arrossate, luminose in viso, come fulgide
imagini della giovinezza. Egli ascoltava intento, senza
guardarle, con l’occhio sperduto o sulla corrente che spumeggiava
tra i sassi, o sugli alberi intorpiditi dall’afa estiva,
o sulla massa d’acqua che rifletteva le aspre macchie e le
rocce e il cielo, come se il suo sguardo fosse incatenato a
un’arcana visione che vagasse su quei luoghi, ricchi di poesia
selvaggia. Poi, a un tratto, fissava ardentemente le cantatrici,
divorava con occhiate di foco Spiranza, che era costretta
ad ammutolire, abbassar la testa e affacchinarsi nella
faticaccia per impedire al grido di eromperle dal seno.
Su quelle alture egli s’effeminava. In quei recessi ombrosi,
assiepati da frasche e da mucchi di massi che parevano
avanzi di rovine gigantesche, si smanicava anch’esso, lavava
le proprie pezzòle come una donna; talora si scalzava,
e, seduto sul margine del tònfano, dimenava nell’acqua le
gambacce nude fino al ginocchio, come un monellaccio, e
rideva fino a sganasciarsi, riversandosi indietro, quando
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