Ghermita al cuore - Sardegna Cultura

– Vedi, soldato Campidanese, come sparano le nostre
ragazze? – disse il dottore, levandosi e battendo una manata
sulla spalla del giovane. – Adesso a santa Filumena.
Costei era certo più timida della sorella; ma non era poi
così pusillanime da aver paura del fucile. Mirò senza tremare
e il bersaglio andò in pezzi.
– Viva! – gridarono tutti, uomini e donne.
Il dottore strinse la mano alla vincitrice e glie la scosse
con impeto. Ella si sentì girar il capo per la commozione,
ardere in un dolce rogo. – È stata una pura combinazione!
– mormorava, schivandosi.
Anche Silvio la complimentò con affetto. – Corronca,
– gridò egli verso il soldato infermiere, strizzando l’occhio.
– Da’ loro la tua divisa e prendi le loro gonnelle. Servirebbero
meglio la patria…
Il Campidanese diventò scarlatto: – Parlare, va bene!
Sparare, bisogna! Lei perché non spara?
– Certo: adesso spetta a loro! – esclamò zio Pascali.
– Ma… ora la gara è finita! – osservò il dottore, che
aveva altro per la testa. – La vittoria è di Mena, ormai!
Il vecchio lo guardò con compiacenza e fu veramente venerando
nella luminosità del suo orgoglio paterno. – Quando
mai! – diss’egli; – i nostri tiri non contano! Noi siamo
fuori della gara! L’agnella è per voi altri. Ve l’ho detto: non
l’ho segnata.
Si levò da ogni parte un coro di proteste rispettose. – No,
no: il premio spetta a Mena! – La vincitrice è Mena! – L’onore
a chi spetta! – Viva Mena!
E più nessuno volle sparare.
Il vecchio si rattristò. – Come? – esclamò risentito. – Mi
volete dunque togliere il piacere di far cantare anch’io il mio
fucile?
– Oh! questo no, ziu Pascà! Per quanto non abbiamo
bisogno di questa nuova prova per sapere che siete il più
abile tiratore della contrada! Rimettete il bersaglio, olà!
Il vecchio, mentre l’uomo correva a riappiccicare al masso
un’altra piccola ostia di carta, caricò con calma l’antico
compagno delle sue cacce, un vecchio schioppo a fulminante,
e mentre versava la polvere dal polverino di corno e
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comprimeva lo stoppaccio con la bacchetta, la mano lievemente
gli tremava d’ansia. Disegnò due piccole croci in aria
con le due palle prima di buttarle una per ogni canna; le fece
scivolar dentro lentamente: ve le fermò dentro con altro
stoppaccio, a colpi misurati. Indi, sempre tremando, si tolse
dalle labbra, con cui li reggeva, a uno a uno, i due cappellotti,
e li adattò ai luminelli. Attese ansimando. Gli occhi
mandavano lampi.
Quando si portò il calcio alla guancia, le vecchie braccia
non erano ancora in pace; ma sùbito, nell’istante solenne, ogni
suo muscolo parve s’irrigidisse. Solo l’indice destro sgrillettò, e
il colpo fatale partì. Il bersaglio parve se lo fosse inghiottito il
terreno, e appena si poteron trovare piccoli pezzetti.
– Sempre sei tu, Pascali Luna, che Dio t’assista! – gli
gridò un coetaneo. – Se nell’inferno si tirasse al bersaglio
(come credo che i Galluresi potranno fare) tu vinceresti il
demonio stesso!
– Rimettete un altro scaccu! – comandò il vecchio, che
parve insensibile a tutte le lodi prodigategli a gara da tutti i
presenti. Di nuovo tremolava tutto e pareva assorto in un
sogno.
E quando la piccola luna di carta biancheggiò sul sasso,
si riportò lentamente l’arma alla guancia.
– Come mai colpirà anche ora?! – bisbigliò Silvio al
dottore. E il dottore, pur sommessamente rispose: – Non
ne abbia dubbio! Il suo tiro non falla mai!
La detonazione rimbombò echeggiando e il bersaglio
era sparito.
– Ma lei è addirittura infallibile, signor Pasquale! – esclamò
entusiasmato Silvio, dal viso prima pallido e poi acceso
per la commozione. – Non le invidio tanto i suoi chiusi, i
suoi armenti e le sue gregge, quanto le invidio codesta miracolosa
valentia nello sparare. E non vorrei essere nei panni
d’un suo nemico neanche a mille metri di distanza!
– Eh, eh! Ora son vecchio… Ho sessant’anni sonati…
Ma quando s’era giovani… Domandi, domandi a questi
amici qui, se si sparava bene!
– Tutti i cignali li colpiva all’occhio! – commentava un
anziano.
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