Neuromante

17-¿CONSEGUISTE LO QUE FUISTE a buscar? -preguntó la estructura.El Kuang Grado Mark Once estaba llenando la red que había entre él y el hielo de la T-A dehipnóticamente intrincadas tracerías irisadas, enrejados finos como cristales de nieve en unaventana invernal.-Wintennute mató a Armitage. Lo sacó volando en una cápsula salvavidas con la escotillaabierta.-Qué mierda -dijo el Flatline-. No erais precisamente amigos, ¿verdad?-El sabía cómo quitar los saquitos de toxina. -Y Wintermute también. Cuenta con eso.-No estoy muy seguro de que Wintermute me lo diga.La respuesta de la estructura, la espantosa imitación de una carcajada, raspó los nervios deCase como un cuchillo mellado. -Quizás eso quiera decir que te estás volviendo inteligente.Movió el interruptor del simestim.06:27:52, según el chip que Molly tenía en el nervio óptico; hacía más de una hora que Caseestaba siguiéndola por la Villa Straylight, dejando que el análogo de endorfina que ella habíatomado le contrarrestara la resaca. Ya no le dolía la pierna; parecía moverse en medio de unbaño tibio. El microligero Braun estaba posado en el hombro de Molly: los diminutosmanipuladores, como acolchados broches de cirujano, asegurados al policarbono del traje deModerno.Aquí las paredes eran de acero desnudo, rayado con cintas epoxídicas marrones y ásperas enlos sitios donde habían arrancado alguna clase de cubierta. Ella había visto un grupo detrabajo y se había escondido, acuclillada, la pistola de dardos en las manos, el traje gris acero,mientras los dos delgados africanos pasaban con un vehículo de neumáticos globulosos. Loshombres tenían las cabezas rapadas y llevaban monos anaranjados. Uno de ellos cantaba entredientes en una lengua que Case nunca había oído; los tonos y la melodía eran extraños yperturbadores.Recordó el discurso de la cabeza, la composición que 3Jane había escrito sobre Straylight, amedida que Molly se abría paso en el laberinto. Straylight era una locura, una locuracultivada en hormigón de resina, que habían mezclado con piedra lunar pulverizada;cultivada en acero soldado y toneladas de baratijas, todos los extraños aparejos que habíantraído por el pozo para forrar aquel nudo tortuoso. Pero no era una locura que él pudieseentender. No como la locura de Armitage, que ahora imaginaba que podía entender: retuercea un hombre, tanto como sea posible, y luego haz lo mismo pero en sentido contrario; vuelveal principio y retuerce otra vez. El hombre se quiebra. Como se quiebra un trozo de alambre.Y la historia le había hecho eso al coronel Corto. La historia ya había hecho todo el trabajosucio, cuando Wintermute lo encontró, filtrándolo a través de todos los maduros detritos de laguerra, deslizándose en el campo plano y gris de la conciencia como una araña de agua quecruza la superficie de una laguna estancada, los primeros mensajes destellando en la pantallade un micro para niños en la oscura habitación de un asilo francés. Wintermute habíaconstruido a Armitage de la nada, tomando como base los recuerdos que Corto tenía de PuñoEstridente. Pero después de cierto punto, los «recuerdos» de Armitage ya no serían los deCorto. Case dudaba que Armitage hubiese recordado la traición, los Alas Nocturnas cayendoen llamas... Armitage había sido una especie de versión corregida de Corto, y cuando latensión de la operación llegó a cierto punto, el mecanismo de Armitage se había derrumbado;Corto había emergido, culpable y enfermo de furia. Y ahora Corto-Armitage estaba muerto:una luna pequeña y congelada para Freeside.126