La melancolia de los feos - Mario Mendoza

madrugada te tropezabas conmigo y yo te mandaba a la sala de
cirugía para que intentaran recomponerte la cara que te habías
diseñado con tanto esfuerzo. Violé y desfiguré amas de casa, niños de
ambos sexos, corredores de bolsa, reinas de belleza, políticos,
ministros de distintos cultos. Nadie estaba a salvo. Me convertí en un
terrorista virtual, en una amenaza pública, en el rey de la abyección,
en él comandante de las profundidades. Atila, la plaga, la ira de Dios.
No entraba siempre desde el mismo servidor para evitar ser
detectado. Compré distintos computadores, muchos de ellos en el
mercado negro, robados, y usaba conexiones de Internet públicas o
fraudulentas. Así les quedaba muy difícil a los hackers descubrir
dónde estaba, en qué país, y quién era. La clave estaba en ser no solo
despiadado, sino, ante todo, invisible.
Cuando leía las confesiones de mis víctimas, me reía sobremanera,
celebraba, bailaba por toda la casa. ¡Qué tarados, qué sensibleros tan
insoportables! Llegaban hasta el punto de que en esa segunda vida
también hacían terapia y pedían consulta donde unos psicólogos de
pacotilla para sobrellevar los daños físicos y mentales que yo les
había causado. Pero no te creas que me había convertido en
cualquier violador vulgar, no señor. Tenía mi grado de sofisticación:
los iba masacrando poco a poco mientras les leía páginas de
Stevenson, de Conrad, de Wells. No solo los deformaba, los
sodomizaba, sino que procuraba violar también sus mentes, ingresan
en esa zona inexplorada y al menos sembrarles una semilla de
curiosidad intelectual.
Sin embargo, poco a poco me empecé a dar cuenta de que mi
misión escondía algo mucho más trascendente que era imposible
detectarlo desde un principio. No se trataba solo de agredirlos, ni de
aleccionarlos, sino de transformarlos a nivel espiritual. Me explico:
yo, el Señor del Caos, podía también liberarlos de sí mismos. El
individuo hermoso tiende por naturaleza a ser narcisista, está
atrapado en el espejo, su belleza es una cárcel, su perfección es un
calabozo de sentina. Y teme, por encima de todo, perderla. Dejar de
ser bello es un proceso trágico. El feo está libre de ese
enamoramiento, rehúye el espejo, no le gusta verse ni admirarse en
cada vitrina que tiene al frente. El feo tiene más libertad de
movimiento, no tiene mucho que perder. Su pobreza estética es toda
una bendición. Todo bello es un reo, un ser patético, alguien
condenado inevitablemente a un drama ridículo: el paso del tiempo,
la vejez, la enfermedad, la pérdida de su hermosura. Los bellos
siempre parecen rodeados de una banalidad insufrible, de una
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