La melancolia de los feos - Mario Mendoza

frente a la casa, las actrices y presentadoras de la televisión, las
modelos de las revistas, todas, era una auténtica pesadilla. Desde la
mañana hasta la noche no hacía sino pensar en mujeres. Me
masturbaba desde las primeras horas del día hasta las once o doce
de la noche, cuando me acostaba a dormir. Podía entrar al baño a
lavarme el semen que manchaba mis calzoncillos y pantalones entre
cuatro y cinco veces al día. Y como si esto hiera poco, en las horas
de la noche tenía sueños eróticos, imágenes de mujeres que me
acariciaban y se me echaban encima en poses insinuantes y
groseras, y volvía a eyacular otra vez, como si fuera una máquina
productora de semen que trabajara aceleradamente y sin control. Fue
una adolescencia solitaria y vergonzosa porque yo sabía que ninguna
mujer se iba a ir a la cama conmigo, que para todas eso sería un acto
grotesco y anti-erótico, casi un gesto pecaminoso e infernal. Y en
consecuencia, en lugar de calmarte, de entender que es así y que no
tienes cómo cambiar esa situación, no, no te resignas. Sucede lo
contrario: deseas más, anhelas más, careces de más.
Viejo, no sabes el sufrimiento que se esconde detrás del mundo de
los feos, los enfermos y los lisiados. Somos criaturas que vamos
generando deseos exponenciales, seres que multiplican sus apetitos
de manera vertiginosa e irracional. Y es imposible no empezar a
detestar a esos jovencitos bien peinados, saludables y sonrientes que
salen a pasear con sus novias cogidas de la mano o que salen a
practicar algún deporte los domingos en la mañana. Sueñas con
asesinarlos a patadas, con torturarlos hasta hacerlos gritar, con
hacerles pagar a ellos todos tus tormentos, toda tu soledad, toda tu
desesperación. El resentimiento te va carcomiendo a pedazos, te va
arruinando tu bondad y buena disposición, y culpas a los otros de
esa marginalidad que te llena la cabeza de escenas atroces y
despiadadas. Es entonces cuando tu espíritu empieza a tomar la
forma de tu cuerpo, a acoplarse, a amoldarse poco a poco. De niño no
existe una, relación entre la monstruosidad exterior y la interior. De
adolescente sí: tu alma va copiando los repliegues más recónditos de
tu universo celular. Eres lo que pareces.
A los diecisiete años ya era un joven introspectivo, déspota,
arrogante y engreído, que hacía alarde de sus conocimientos cuando
se tropezaba con los demás jóvenes de la pensión (llevaba más de
diez años leyendo y estudiando de domingo a domingo), que se reía
de las comodidades y del confort que tenían, los inquilinos
universitarios de cierto nivel, y que deambulaba de aquí para allá
arrastrando como podía ese cuerpo jorobado y barrigón que
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