La melancolia de los feos - Mario Mendoza

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Tiré la carta sobre el escritorio y, con los ojos llorosos, marqué enseguida
al celular del detective Frank Molina. Logré comunicarme entre ruidos e
interferencias. Me dijo que ya tenía ubicadas las pistas de Alfonso, que
estaba justo en ese momento con las autoridades del puerto, que el
Nautilus II había zarpado hacía ya varios días, que su primer objetivo eran
las Islas de Juan Fernández frente a la costa chilena (mientras escuchaba la
voz del detective en el teléfono hablándome con vocablos atropellados,
una parte de mi memoria reconoció que eran las islas donde había
naufragado originalmente Robinson Crusoe), pero que según creían ellos,
el barco había sido arrasado por una tormenta frente a Antofagasta, en el
cruce con el Trópico de Capricornio. Que los vientos habían hundido
varios barcos, que el oleaje había llegado a los doce metros de altura, que
entre el paralelo de 20º latitud sur y el paralelo de 40º ningún barco había
podido sobrevivir. Las autoridades de Guayaquil se estaban poniendo en
contacto con las chilenas, desde Arica hasta Valdivia, para reportar
cualquier embarcación encontrada en la zona. Remató diciéndome que me
marcaría más tarde a mi celular.
Llamé a Fanny y le conté todo. A través de la línea escuché un llanto
sosegado.
—Lo siento, no pude hacer nada —dije con la voz temblorosa.
—Está muerto, lo sé —afirmó ella con una certeza que le venía desde
muy adentro, desde esa zona femenina que los hombres nunca llegamos a
entender o que entendemos muy tarde.
—Aún no han confirmado nada —dije con una esperanza que ni yo
mismo me creía.
—No estoy llorando de tristeza, León, sino de alegría. Eso era lo que
él quería. Mil veces me dijo que le horrorizaba la idea de morirse en un
hospital conectado a unos tubos. Que su destino estaba en el mar, que
quería morir entre tormentas parecidas a las de un artista al que admiraba
mucho…
—Turner…
—Ese.
—Lo logró, qué cabrón —dije mientras me limpiaba las lágrimas que
corrían por mis mejillas.
—¿Vas a venir?
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