La melancolia de los feos - Mario Mendoza

entorpecía cualquier movimiento ágil o elegante. Desde los quince
años, me había inscrito en unos cursos de validación del bachillerato
por televisión (en el canal cultural), y estaba a punto de recibir mi
diploma con unas calificaciones sobresalientes y salidas de lo normal.
Era muy bueno en filosofía, en literatura y en matemáticas. No tenía
un solo amigo, no compartía con nadie, hablaba muy poco con mi tío
y deseaba a todas las mujeres del mundo con ferocidad.
Una noche, escuché una conversación sin querer. Uno de los
jóvenes de la pensión, haciéndose el simpático, le dijo a una de las
muchachas que dormían cerca de mí habitación:
—Ten cuidado con Cuasimodo esta noche. De pronto te puede
raptar —y estalló en una risita estúpida.
Entendí enseguida que se refería a mí. Cuasimodo. Bien, la guerra
estaba declarada. No permitiría que un filipichín subnormal e
imberbe me faltara al respeto de esa manera.
Esa misma noche, hacia las tres de la madrugada, con un bastón
en la mano que utilizaba en casos de dolores lumbares que me
afectaban hasta las piernas, golpeé a su puerta. Lo hice con suavidad
para que se entusiasmara y pensara que tal vez se trataba de la
chica que estaba cortejando. En efecto, abrió la puerta con cara de
complicidad y mi aspecto iracundo y agresivo lo dejó paralizado de
terror. No lo dejé que se recuperara y le pegué el primer bastonazo
en el estómago. Perdió el aire y, sin emitir un quejido siquiera, se fue
al piso con las manos en el abdomen. No le di tregua, entré a su
habitación y lo molí a palos a mi antojo. Al final, me senté sobre él y
le lancé varios puñetazos a la cara. Dos dientes rodaron por el suelo.
El joven lloraba, suplicaba en gemidos cortos que casi no se
escuchaban, escupía sangre por el hueco que ahora horadaba su
dentadura.
—Cuasimodo su puta madre, cabrón —le dije atravesado de rabia y
rencor—. La próxima vez lo dejo paralítico para que sepa qué se
siente no ser como los otros.
Y me largué chorreando gotas de sudor por todo el cuerpo. No
permitiría jamás que nadie me insultara ni atentara contra mi
dignidad. Soportaría las miradas de curiosidad, los cuchicheos a mis
espaldas, el desprecio, el silencio incómodo, sí, pero no las ofensas,
los atropellos ni la deshonra. Prefería morirme.
Al día siguiente, el joven, con la cara amoratada y tumefacta, los
ojos cerrados, sin dientes delanteros y cojeando de la pierna derecha,
se mudó de la casa sin darle ninguna explicación a mi tío. No me
acusó ante él, no se quejó, no interpuso ninguna demanda. Solo
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