La melancolia de los feos - Mario Mendoza

estremeció.
Finalmente, arranqué un manotón de pasto, me lo metí en la boca y lo
mastiqué. ¡Qué impactante era el sabor del mundo! El verde de la
naturaleza, la clorofila se mezclaba con mi saliva y me generaba un placer
indescriptible, como si estuviera probando un sofisticado manjar
preparado por cocineros expertos. Y me eché a llorar emocionado,
conmovido, sorprendido de no haber sentido nunca la realidad en la que
había vivido por cuatro décadas. ¿Dónde había estado metido? ¿Qué tipo
de encantamiento o de maleficio me había mantenido tullido, ciego, sordo,
como si fuera un pedazo de materia inerte e insensible? ¿Por qué no había
sido capaz de percibir la fuerza y la grandeza de todo lo que me rodeaba?
Continuaba de rodillas junto al árbol y no paraba de llorar. Y por entre
las tinieblas de mi mente emocionada, comprendí que no importaba en
absoluto de quién era hijo, que no me interesaba quién me había entregado
en ese orfanato de monjas bienintencionadas. No era relevante el nombre
de mi padre biológico, conocer su estatura o el color de sus ojos; era
intrascendente saber quién era mi madre, si se trataba de una joven
humilde, quizás una prostituta, o si era hijo de una mujer adinerada y
culta. A diferencia de una abeja o una polilla, nosotros no estamos
condenados a repetir la información transmitida en el código genético.
Elegimos, modificamos la conducta, inventamos y reinventamos la vida a
cada paso. Somos hijos de nuestras ideas, de nuestra voluntad, de los
afectos que seleccionamos entre las mil posibilidades que la inmediatez
nos brinda. No somos hijos solamente de la materia, sino de la conciencia.
¿Qué importancia tenía quién me había engendrado? Somos hijos de
aquellos que nos aman, que nos estiman de verdad, que nos respetan.
Nuestra auténtica familia no son aquellos con los que compartimos lazos
de sangre, sino aquellos que elegimos en el largo camino de la vida. Ese
era el sentido de la amistad, de la solidaridad, del amor: crear fraternidad,
vasos comunicantes con nuestros congéneres.
Fue un momento de una lucidez que me quitó el aliento. A diferencia
de Alfonso, a quien la pregunta por sus orígenes lo había obsesionado, a
mí esos dos rostros que estaban perdidos en la oscuridad de mi pasado
más remoto me tenían sin cuidado. No nacemos el día que alguien nos
arroja al mundo entre estertores y líquidos sanguinolentos. Ese parto físico
es insignificante y fútil. Nacemos el día en que nos parimos a nosotros
mismos, el día que nacemos psíquicamente. Ese es el auténtico Ulises que
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